湖北
保定老城区那种灰扑扑的筒子楼里，现在早没人记得哪个单元住过一个总蹲在楼道口啃冷馒头的瘦高少年。可翟子路记得——那会儿他十岁出头，书包带子磨得发白，里面装着半块没吃完的玉米面饼，还有姥姥悄悄塞的两颗大白兔奶糖，糖纸都焐热了，攥在手心里发潮。
他不是没家，是家像被风卷走的纸片，散在亲戚家的饭桌边、奶奶的旧藤椅上、舅舅家阁楼堆杂物的角落里。父亲是厂里铆工，脾气一上来，搪瓷缸子能砸穿门板，酒气混着吼声震得窗框嗡嗡响。妈妈走那天，没收拾行李，只把小学一年级的期末试卷压在饭桌玻璃板下面，字迹还工整，写着“语文92，数学95”。后来连这张纸，也不知被谁收走了。
他没恨过。真没恨。有次拍戏间隙，群演大姐递来个热包子，他咬一口，突然就想起小时候蹲在姥姥家灶台边，看她掀锅盖那一瞬腾起的白雾——暖的，香的，但不属于自己。他说过一句很轻的话：“她要是能看见我现在的样子，大概就不用再逃了。”
2016年夏天，他攥着中戏录取通知书，在北京西站啃掉第三个煎饼果子。之后三年，试戏本子攒了厚厚一摞，本子边角卷了毛，密密麻麻记着导演名字、副导演电话、哪天几点几点几点试什么角色。有次为一个三句台词的配角，他凌晨四点蹲在横店片场门口等通知，保安看他冻得直搓手，递来一杯没放糖的咖啡。那杯咖啡，他到现在还记得苦味。
去年冬天，他在某平台后台看到一条留言：“孩子，是你吗？你爸前年走了……”他没回。只把手机扣在桌上，盯着屏幕反光里自己的眼睛看了很久。窗外路灯刚亮，一盏，两盏，慢慢连成一条线。
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