北京
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你们挤在最后一排，空调坏了，车窗开着，热风灌进来。他抓过你的手，圆珠笔尖凉凉的，从拇指开始，沿着掌纹往下走。
你没问画的是什么。他也没说。
笔尖停在中指第二节，那里有一颗小痣。他画了个圈，又画了个箭头，指向手腕内侧——你脉搏跳得很快的地方。
后来你洗了很多次手，那个印子淡了，但还能看见。像一张没比例尺的地图，起点和终点都是秘密。
你到现在也不知道他画的是什么。可能是随便画的。可能是一座城市，一条河，或者只是他当时想触碰你，又找不到理由。
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