内蒙古
《爸爸妈妈都去世了，所以舅舅养我们”，舅舅回应：20岁开始照顾，那时刚中专毕业》
那年秋风起时，他刚满二十岁。中专毕业证还带着油墨香，工装口袋里装着深圳电子厂的录用书。可命运把两个小小的身影推到他面前——姐姐留下的两个孩子，一个八岁，一个六岁。
他撕了车票。把蓝色的工装塞进箱底，换上了沾着泥土的粗布衫。
二十岁的肩膀能扛多重？他不知道。只知道两个孩子要吃饭，要读书，要一个遮风挡雨的家。清晨五点，他踩着露水去砖厂搬砖。中午啃着冷馒头，想着孩子们中午吃什么。晚上拖着酸痛的身子，还要检查作业，缝补衣裳。
邻居说：“把孩子送人吧，你才二十岁。”他摇摇头，继续在灶台前忙碌。锅里的米粥咕嘟咕嘟地响，像极了生活沉重的叹息。
孩子们叫他舅舅，却渐渐把他当成了父亲。
小外甥女发烧那夜，他抱着孩子跑十里山路。医院走廊的灯明明灭灭，照着他年轻却疲惫的脸。护士问：“孩子爸爸呢？”他张张嘴，最后只说：“我是她舅舅。”
那些年，他学会了扎辫子，学会了开家长会，学会了在深夜偷偷抹泪。别人的二十岁在恋爱、在闯荡，他的二十岁在计算柴米油盐。发黄的相册里，还夹着中专毕业照——那个笑容灿烂的少年，转眼就成了眉头深锁的“父亲”。
时光如水，静静流淌。
外甥考上大学那天，他一个人去了山上。在姐姐姐夫的坟前坐了很久。下山时夕阳西下，他的背影在余晖里拉得很长。
如今孩子们都已成家立业。他还是那个不善言辞的舅舅，只是鬓角有了霜色。外甥给他买新衣，他总说太浪费。外甥女接他去城里住，没几天就惦记着回老屋。
他说不清什么是父爱，只是用三十年时光，把“舅舅”这两个字写得又深又重。
春节团聚时，小孙子问他：“爷爷，你的梦想是什么？”他望着满堂儿女，眼睛眯成一条线：“我的梦想啊，就是看着你们好好长大。”
窗外鞭炮声声，屋里暖意融融。他悄悄转头，拭去眼角的湿润。这一生，他错过了远方，却守护住了最珍贵的家园。
那些辛苦岁月，都化作了此刻的团圆饭香。
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