北京
《江畔榴语》
晨雾未散时，江面浮着碎玉般的波光。菖蒲叶尖垂坠的露珠里，隐约映着两千年前那个决绝的背影。渔人摇橹而过，惊起水鸟的翅影掠过《九歌》的残章，涟漪荡开处，忽见“国亡身殒今何有，只留离骚在世间”的墨痕。
老巷石阶被昨夜的雨水浸成黛色，卖花人担来几束带泥的艾草，叶脉里蜿蜒着楚地的山河。邻家阿婆坐在门槛上缠五色丝，彩线游走如汨罗江的支流，绕指三匝便成了避邪的灵符。孩童举着布老虎追逐而过，虎尾扫落檐角铜铃，清音震碎满树石榴红——正是“五月榴花照眼明”的好时节。
龙舟暂泊在柳荫深处，朱漆剥落处露出木质肌理，如同史书卷边泛黄的纸页。鼓手试敲两声，余韵惊起苇丛里的白鹭，振翅时抖落的水珠都成了《天问》的标点。桨片上青苔斑驳，分明写着“堪笑楚江空渺渺，不能洗得直臣冤”的喟叹。
正午阳光穿过悬在门楣的桃木剑，在青砖地上刻出符咒般的影子。雄黄酒倾入瓷盏时泛起琥珀光，恍惚见得三闾大夫峨冠博带的身影，正将半生悲愤兑作一樽酹江月。粽叶蒸腾的雾气漫过窗棂，把“离骚读罢总堪伤”的叹息也煮得绵软了。
暮色自江心漫上来时，有人向水中投掷裹着翡翠叶的香粽。波纹吞没了所有具象的纪念，唯有沉浮的暗香证明着某种永恒的存在。岸边的野薄荷在晚风里摇晃，细看每片叶子都镌着《招魂》的残句，而江水只顾搬运星辰，不问今夕何夕。
更夫敲过三更，满城艾草渐次垂首，五色丝褪成苍白的记忆。唯余江心月照着亘古的潮汐，将楚辞的韵脚一遍遍拍打成新的浪花。渔火明灭处，忽有夜航船扯起青帆，载着未及写完的《橘颂》，驶向黎明的霞光。
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