天津
晨起推窗，见檐角垂落的雨滴，竟也学着你的模样，在半空悬成一道温柔的弧线。
我忽然怔住——这满纸相思，该从何处起笔，才能描摹你万分之一的动人？
若写你眉目，怕是要借来三月的烟雨。
那朦胧处藏着江南的婉约，眼波流转时，连窗外的海棠都羞得垂首。
可最动人的，还是你垂睫时投下的那片阴影，像暮色轻覆的湖面，让我甘愿做一叶扁舟，永远停泊。
若写你声音，定要取林间新雪初融的韵律。
你说第一句话时，我听见溪水漫过青石的欢愉；
你低笑时，又似风铃碰碎了满室寂静。
最是夜深你唤我名字，那尾音轻轻上挑，便让整颗心都跟着颤了颤。
最难写是你的双手。
执笔时如修竹临风，骨节间藏着文人风骨；
抚过我发间时，却又化作春溪流水，每一缕触碰都漾开涟漪。
记得那次你替我拭泪，指尖温度竟灼得我眼眶更红——原来世上最温柔的武器，从来不是刀剑，而是你掌心的纹路里，那些我读不完的温柔诗行。
写至此处，墨迹已洇开成一片。
就像每次见你，所有准备好的情话都化作笨拙的沉默。
或许相思本就不该被书写，该是春夜暗自滋长的藤蔓，是砚台里化不开的宿墨，是我望向你却不敢说出口的千万个瞬息。
不如搁笔。
反正这世间最好的文字，早就在你低眉抬眼间写就。
而我的爱，不过是虔诚地临摹——用余生为纸，以心跳作墨，一遍遍重复着你的名字。
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