内蒙古
我爸走后的第7天，我妈就带新欢回家，殊不知我爸早已备好后手
第七天
头七那天晚上，我妈带回来一个男人。
我跪在灵堂前烧纸，火盆里窜起的灰扑了满脸。门锁转动的声音很轻，但我听见了。然后是高跟鞋踩在地板上的脚步声，笃，笃，笃，一下一下踩在我爸的遗像前面。
那男人五十出头，肚子微腆，穿一件不太合身的深蓝夹克。我妈让他坐在沙发上，自己去厨房泡茶。动作熟稔得像是演练过千百回——她知道茶叶在哪个抽屉，知道我爸那把紫砂壶放在哪一格，知道烧水要等三分钟。她在别人家里，像在自己家一样。
我站起来，纸灰从膝盖上簌簌落下。
“妈。”
她背对着我，往壶里注水，声音平静得像在报菜价：“你爸走了，日子还得过。这是你王叔，以后……”
“以后什么？”我嗓子哑了。七天，我守了七天灵，烧了七天纸，每天凌晨起来添香，生怕我爸一个人在路上冷。她倒好，第七天就带着人登堂入室。
那男人站起来，搓着手想说什么。我妈把茶杯递给他，转头看我，眼神里有种奇异的疲惫：“小远，你不懂。”
“我当然不懂。”我说，“我爸尸骨未寒。”
火盆里的纸烧尽了，最后一缕烟袅袅升起来，在我爸的遗像前散了。照片里他穿着那件洗得发白的灰衬衫，嘴角微微弯着，眉目安详。他走得很突然，心梗，晚上说胸口闷，我打120还没到，人就没了。一句话都没留下。
我没再看我妈。把灵堂的灯关了，回了自己房间。
那天夜里我没睡着。凌晨三点，听见客厅有动静，推开门缝往外看——我妈一个人坐在沙发上，没开灯。那男人已经走了。她手里拿着什么东西，凑在月光下端详。我看清了，是一串钥匙。我爸那串，上面拴了个铜葫芦，磨得锃亮。
她把钥匙贴在胸口，肩膀一抖一抖的，没出声。
第二天我请了假，收拾我爸的遗物。他的衣柜很整齐，衣服按颜色排着，领带卷成小卷收在抽屉里。我在他枕头底下翻出一个牛皮纸信封，封口粘得严严实实，上面写着我的名字。我爸的字，一笔一划，端端正正。
我拆开。里面是一封信，和一把钥匙。
信很短：
小远：
爸这两年心脏不好，一直没告诉你，怕你担心。万一哪天我走了，你妈带着人回来，你别跟她吵。她这辈子跟着我吃了太多苦，后半生让她轻松点。
钥匙是城西老房子那把。我在阁楼铁箱里放了东西，你看了就明白。
你妈胆子小，晚上怕黑。你多陪陪她。
我攥着信纸，指节发白。窗外面太阳明晃晃的，刺得眼睛发酸。那天下午我去了城西老房子，三十年没住人了，楼梯间霉味很重。阁楼铁箱锈得看不出颜色，钥匙插进去，转了两圈才咔哒弹开。
里面没有钱，没有房产证。只有一本老相册，和一张诊断书。相册翻开，第一页是我妈年轻时候的照片，穿碎花裙子，扎两条麻花辫，笑得眼睛弯成月牙。照片背面是我爸的字：1987年春，第一次约会。
往后翻，全是妈妈。妈妈在厨房擀面，妈妈抱着满月的我，妈妈在厂门口等下班，妈妈趴在桌上睡着了脸上印着书页的格子。每一张背面都有字，日期、地点，有时候只有一句：“今天她高兴。”“今天她哭了。”“今天她骂我，但我没顶嘴，因为她的样子真好看。”
最后一页，夹着那张诊断书。我爸的，三年前，心脏支架术后并发症风险极高，建议家属做好心理准备。诊断书底下还有一张纸条，我爸的笔迹：
她跟老王的事，我早就知道。老王是她厂里同事，照顾她很多年，我没能力陪她走最后一段，至少别让她孤零零的。
小远，那天你回家，要是看到老王在，别赶他走。
爸求你。
我合上相册，在阁楼里坐了很久。窗外的梧桐叶子哗哗响，阳光从破了的窗纸漏进来，落在我手背上，暖暖的。
晚上回到家，我妈在厨房做饭。油烟机轰轰响着，她系着我爸那条蓝色旧围裙，背对着我切菜。我走过去，从她身后轻轻抱了一下。她手一停，没回头，肩膀又抖起来。
“妈，”我说，“明天让王叔来吃饭吧。我包饺子。”
她没应声。自来水哗哗地淌，流了很久也没关。但我感觉到她搭在菜刀上的手，慢慢松了劲。
客厅角落，我爸的遗像还摆在原地。照片里他嘴角弯着，眉目安详。我忽然觉得，他一直在笑。从很久很久以前，从那些相册里每一个“今天她高兴”的日子开始，他就一直在那样笑。
厨房飘来葱花的香气。我妈终于关上水龙头，用袖子飞快地蹭了一下眼睛。
“韭菜馅的，行不行？”
“行。”我说，“爸最爱吃这个。”
油烟机轰隆隆转着，遮住了所有不该让人听见的声音。晚饭的灯亮起来的时候，我好像看见我爸坐在老位置上，穿着那件灰衬衫，安安静静地看着我们。然后他站起来，轻轻带上了门。
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