北京
那天你站在一片荒芜的中央，周围什么都没有，只有恐惧，彻骨的恐惧。你喊了一声“有人吗”，没有人回应。你摸了口袋，只剩一支烟和一个打火机。多希望口袋里能有比这更好的东西，但你连向上天求助都不敢，因为怕打扰，怕成为谁的累赘。
他们说你是麻烦，说爱不过是忍耐。你听过太多垂下嘴角的承诺和摔碎的誓言，空气里总有那种熟悉的味道——不是烟，就是无声的崩溃。
男人以为自己了解你，女人只会让你重新开始。可明明是她们把你丢在路边。你挣扎过，也许她们说得对，你该好起来，于是你开始相信清醒才能换来平静。一开始很难，后来发现根本不可能。你喊着爹妈，心里想问：是不是得多痛，才配得上被爱？
那个暴君般的痛苦把你抱得那么紧，不留情面，留下伤疤，像啐在你脸上。它把你按进泥里，用你的自尊勒住你的呼吸。可你竟还愿意，哪怕被折磨，也相信有一天镜子里的人能被你满意地打量。你等清晨的光淹没身后的黑暗，好让幻想长成现实。
火苗在黑暗里撕开一道口子，你凑过去，想找个躲藏的地方。可烟灌进肺里，反而把黑暗扩大。窒息带来的痛那么深，你却觉得，被什么轻轻抚过，几乎是拥抱——原来痛苦是你唯一的朋友，你习惯把脖子递给它的指甲。恨长成了家，你一层层蜕掉自己。你逃过不止一次，可还是忍不住想见那张暴君的脸。谁说得准呢，也许这片空虚就是你的宿命，迷失在平静与剧痛的薄雾中间。
你让烟暂时抚平他造成的伤，至少能撑到看一眼也许永远看不到的明天。当希望和死亡同时摆在你面前，你还站在这片什么都不是的地方。这不是选择，是卡在中间，不上不下。
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