北京
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海风从纱门漏进来，带着咸腥的潮气。她躺在软垫躺椅上，眼睛望着丝绒般的天空，手里握着一支笔，蓝皮日记本摊在膝头。
锅里咕嘟咕嘟炖着肉。她没看火候，全凭手感撒料——他爱吃的那种，酱油要沿着锅边淋一圈，糖得在油里炒出焦糖色。蛋糕在料理台上慢慢塌下去，巧克力碎屑还粘着模具边缘。
贝壳风铃挂在门框上，一动不动。她写了几句，又划掉。日记本上只有半行字："今天风很好。"
狗在她脚边打呼噜。她伸手挠了挠它的下巴，说"你爸快回来了"，说完自己愣了一下。这句话她今天说了四遍，对着狗，对着锅，对着那只沉默的风铃。
下午的光线从金变白，再变灰。肉汁收得太干，她加了半碗水。蛋糕彻底凉了，表面结出一层硬壳，像某种预感。
她没起身去热。只是躺着，让思绪飘远——飘到某个有他的场景里，飘到那些还没发生的拥抱和呼吸。日记本始终没再翻开。
天黑下来的时候，风铃终于响了。她猛地坐起，发现只是夜风。锅里炖着的东西已经辨不出原本的样子，她关了火，没有盛出来。
有些等待就是这样。你准备了一整个宇宙，最后只等到自己的回声。
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