海风从纱门漏进来,带着咸腥的潮气。她躺在软垫躺椅上,眼睛望着丝绒般的天空,手里握着一支笔,蓝皮日记本摊在膝头。
锅里咕嘟咕嘟炖着肉。她没看火候,全凭手感撒料——他爱吃的那种,酱油要沿着锅边淋一圈,糖得在油里炒出焦糖色。蛋糕在料理台上慢慢塌下去,巧克力碎屑还粘着模具边缘。
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贝壳风铃挂在门框上,一动不动。她写了几句,又划掉。日记本上只有半行字:"今天风很好。"
狗在她脚边打呼噜。她伸手挠了挠它的下巴,说"你爸快回来了",说完自己愣了一下。这句话她今天说了四遍,对着狗,对着锅,对着那只沉默的风铃。
下午的光线从金变白,再变灰。肉汁收得太干,她加了半碗水。蛋糕彻底凉了,表面结出一层硬壳,像某种预感。
她没起身去热。只是躺着,让思绪飘远——飘到某个有他的场景里,飘到那些还没发生的拥抱和呼吸。日记本始终没再翻开。
天黑下来的时候,风铃终于响了。她猛地坐起,发现只是夜风。锅里炖着的东西已经辨不出原本的样子,她关了火,没有盛出来。
有些等待就是这样。你准备了一整个宇宙,最后只等到自己的回声。
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