秋风是一把巨大的刷子,蘸着最红的颜料,在枫林里刷了一遍又一遍。枫叶红了,红得发紫,红得透亮,红得像一团一团的火,在枝头烧着。风一吹,火苗就跳起舞来,哗啦啦的,像在唱歌。叶子开始落了,一片一片的,纷纷扬扬的,像红色的雪,又像燃烧的蝴蝶,在空中打着旋儿,转着圈儿,迟迟不肯落地。石阶上已经铺了厚厚的一层,红的、暗红的、半红半黄的,软软的,厚厚的,像给石阶盖了一床红色的被子。踩上去,沙沙的,沙沙的,脆脆的,像在嚼一片薄饼,又像在翻一本泛黄的旧书。每一声沙沙,都是秋天在说话;每一步脚印,都是自己在秋天里留下的记号。枫林还在红着,落叶还在飘着,石阶还在沙沙地响着,走在上面的人,一步一步地,走进了秋天最深最红的地方。
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