江西
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秋风是一把巨大的刷子，蘸着最红的颜料，在枫林里刷了一遍又一遍。枫叶红了，红得发紫，红得透亮，红得像一团一团的火，在枝头烧着。风一吹，火苗就跳起舞来，哗啦啦的，像在唱歌。叶子开始落了，一片一片的，纷纷扬扬的，像红色的雪，又像燃烧的蝴蝶，在空中打着旋儿，转着圈儿，迟迟不肯落地。石阶上已经铺了厚厚的一层，红的、暗红的、半红半黄的，软软的，厚厚的，像给石阶盖了一床红色的被子。踩上去，沙沙的，沙沙的，脆脆的，像在嚼一片薄饼，又像在翻一本泛黄的旧书。每一声沙沙，都是秋天在说话；每一步脚印，都是自己在秋天里留下的记号。枫林还在红着，落叶还在飘着，石阶还在沙沙地响着，走在上面的人，一步一步地，走进了秋天最深最红的地方。
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