橱窗医院与地下药市：一个朝鲜孩子的生死三十天

如果平壤是一座精致的模型沙盘，那么顺玉一家就住在沙盘背面那些看不见的褶皱里。

他们的家在平壤市边缘的“卫星区”，这里的楼房比市中心矮两截，外墙的水泥因为缺乏维护而斑驳脱落。每天清晨五点，顺玉会准时被远处主体思想塔的广播唤醒，但那声音传到他们这里时，已经变得模糊不清，像隔着一层厚重的棉被。

2022年深秋，顺玉七岁的女儿恩熙开始咳嗽。

最初只是轻微的干咳，顺玉没太在意。平壤的秋天风沙大，孩子们咳嗽是常事。她给恩熙煮了姜茶，用家里最后一点蜂蜜调了味——那蜂蜜是她用三个月布票换来的，原本打算留到新年。

但一周后，恩熙的咳嗽变成了持续的低烧。孩子的脸颊烧得通红，那双总是好奇打量世界的眼睛失去了神采。

“得去医院。”丈夫哲洙说，他的声音里有一种克制住的焦虑。

他们知道该去哪里——平壤妇产医院，那座外国人参观时必到的“橱窗医院”。洁白的大楼，先进的医疗设备（至少展示如此），墙上挂着金日成、金正日视察医院的大幅照片。国际媒体曾报道过这里，称之为“朝鲜医疗体系的明珠”。

清晨六点，顺玉抱着恩熙，哲洙提着装满生活用品的布袋，加入了医院外早已排起的长队。人群沉默而有序，每个人都紧紧攥着自己的医疗证——那是获得国家医疗保障的凭证，理论上，从挂号到手术都免费。

轮到他们时，窗口后的工作人员头也不抬：“医疗证。”

顺玉递过那本深红色的小册子。工作人员翻开，在某一页停留了几秒，然后用圆珠笔划了个记号。

“去三楼儿科，等叫号。”

这一等就是四个小时。

候诊室的长椅上坐满了抱着孩子的母亲。恩熙在顺玉怀里昏睡，呼吸急促。旁边一位母亲低声说：“我孩子烧了三天了，昨天来排了一天队，只拿到几片退烧药。”

“医生怎么说？”

“说是感冒，但药吃了没用。”那位母亲的眼神空洞，“我怀疑是肺炎，但医生说没有仪器检查。”

终于叫到恩熙的名字。诊室里坐着一位五十多岁的女医生，戴着洗得发白的口罩。她简单听了听恩熙的胸腔，看了看喉咙。

“支气管炎。”她诊断得很快，低头开始写处方，“去药房取药。”

“医生，需要拍片吗？孩子烧得很厉害……”

“不需要。”医生的语气不容置疑，“按处方吃药，多休息。”

处方上只有三种药：退烧药、止咳糖浆、维生素片。顺玉注意到，药量只够三天。

药房的队伍更长。当顺玉终于拿到那几盒药时，已经是下午三点。药盒上的生产日期是两年前，其中一盒的包装已经破损。

回家的电车上，恩熙醒了一次，小声说：“妈妈，我冷。”

顺玉紧紧抱着女儿，感受着孩子滚烫的体温。她望向车窗外，平壤的街道整洁有序，行人表情平静。一切都符合外界对这个国家医疗体系的想象——免费、普惠、有序。

但只有生活在其中的人知道，这种“免费”背后是另一种代价。

三天后，恩熙的病情没有好转，反而开始呼吸困难。

哲洙请了一天假——这意味着他那个月的全勤奖没了，但此刻已顾不上了。他们再次来到医院，这次直接去了急诊。急诊医生看了看，语气严肃了许多：“需要住院。”

住院部在医院的另一栋楼。这里的景象与门诊大楼截然不同：走廊昏暗，墙壁上的漆片剥落，空气中有霉味和消毒水混合的气味。病房里挤着八张病床，每张床上都躺着孩子，旁边是疲惫不堪的家长。

恩熙被安排在靠窗的床位。护士来输液时，顺玉注意到输液管上有细小的气泡，针头也不是一次性的——这在平壤的“橱窗医院”里是不可能出现的，外国人来参观时，展示的都是最先进的进口医疗器械。

“护士同志，这针头……”

“都是消毒过的。”护士简短地回答，动作麻利但略显粗鲁。

真正的问题出现在第二天。主治医生查房时，看了看恩熙的情况，对顺玉说：“孩子需要更好的抗生素，但医院现在缺货。”

“那怎么办？”

医生沉默了几秒，压低声音：“你可以去‘市场’看看。”

顺玉明白了。她听说过那个地方——不是政府运营的国营药店，而是隐藏在普通市场里的“地下药市”。那里能买到从中国走私进来的药，但价格是国营医院的几十倍，而且没有保障。

“哪些药？”顺玉问。

医生在纸上写了几个药名，迅速塞给她：“别说是我告诉你的。”

哲洙当天下班后，去了平壤几个最大的综合市场。在卖蔬菜和日用品的摊位之间，他找到了那个隐秘的角落。一个中年女人坐在小板凳上，面前摆着几盒常见的感冒药，但当她看到哲洙四处张望的眼神时，用几乎听不见的声音问：“找什么？”

哲洙出示了纸条。

女人扫了一眼，点点头：“有，但贵。”她报出一个价格，相当于哲洙三个月的工资。

“能便宜点吗？我女儿病得很重……”

“都这个价。”女人面无表情，“要的话现在付钱，不要就走。”

哲洙摸了摸口袋里薄薄的一叠钞票——那是他们家全部的积蓄。他没有犹豫。

那天晚上，顺玉看着丈夫带回来的药：两盒进口抗生素，一小瓶止咳药，还有几支营养液。药盒上全是中文，没有任何朝鲜文说明。她按照医生暗示的剂量给恩熙服下，心中充满不安——如果药是假的呢？如果剂量错了呢？

但恩熙的呼吸似乎平稳了一些。这是十天来，孩子第一次睡了个整觉。

住院的第七天，顺玉在开水房遇到了隔壁床的母亲。那家的男孩得的是肺炎，已经住了两周。

“你们也买了外面的药？”那位母亲轻声问。

顺玉点点头。

“我们都一样。”女人苦笑道，“医院的药不够，也不好。我丈夫把自行车卖了，才凑够钱买药。”

“为什么不向单位求助？”

女人看了看四周，声音压得更低：“单位？我们纺织厂已经半年没发足额工资了。厂长说国家有困难，让我们克服。”

开水房的水龙头滴着水，每一声都敲在顺玉心上。她想起在电视上看到的新闻：朝鲜的免费医疗体系保障了所有人民的健康；平壤医院设备先进，达到国际水平；国家领导人时刻关心着人民的医疗需求……

那些都是真的，但只是部分真实。

就像平壤这座城市本身，展示给外人的是光鲜亮丽的主干道和纪念碑，而像顺玉家这样的“卫星区”，那些斑驳的楼房、短缺的物资、漫长的等待，都被小心翼翼地藏在参观路线之外。

恩熙住院的第十五天，病情终于开始好转。烧退了，咳嗽减轻了，脸上恢复了一点血色。主治医生查房时露出了一丝笑容：“再观察几天就可以出院了。”

那天下午，顺玉在走廊尽头的窗户边，看到了令她终身难忘的一幕：一辆豪华大巴停在医院主楼前，一群外国游客在朝鲜导游的带领下走进大楼。导游举着小旗子，用英语讲解着什么。游客们拿着相机，拍摄着洁白的走廊、崭新的设备、微笑着的医护人员。

那是外国人参观的“橱窗医院”，与顺玉所在的这栋破旧住院楼，只隔着一个内部庭院，却像是两个世界。

一位护士匆匆走过，看到顺玉站在窗边，低声说：“别在这里看，回病房去。”

顺玉回到病房，恩熙正醒着，小声问：“妈妈，我们什么时候回家？”

“快了，恩熙快了。”

“我想吃苹果。”

顺玉的心揪了一下。这个季节平壤几乎没有新鲜水果，就算有，价格也是天文数字。但她还是说：“好，等恩熙出院了，妈妈给你找苹果。”

出院那天，哲洙来接她们。医药费单显示总费用为零——朝鲜的免费医疗确实存在。但顺玉知道，他们为了那些医院没有提供的药，花掉了家里所有的积蓄，还欠了亲戚一笔债。

走出医院大门时，阳光刺眼。恩熙紧紧拉着顺玉的手，孩子的力气还没有完全恢复。他们走过医院前的大道，路边宣传栏上贴着海报：“在伟大的党的关怀下，我国人民享有世界上最完善的医疗保障。”

哲洙看着那张海报，沉默了很久。

回到家，邻居大妈过来探望，带来了一小袋土豆：“听说恩熙出院了，真好。我孙子去年也得肺炎，在医院住了二十天……”

“也买了外面的药？”顺玉问。

大妈点点头，眼神里有一种所有经历过这些的家长都懂的神情：“不然能怎么办？”

那天晚上，顺玉给恩熙洗了澡，换上了干净的衣服。孩子瘦了很多，肋骨一根根清晰可见。但至少，她活下来了。

夜深人静时，顺玉靠在丈夫肩头，轻声说：“我在想，那些没有钱买外面药的家庭，他们的孩子怎么办？”

哲洙没有回答。他只是紧紧握住妻子的手，望着窗外平壤稀疏的灯火。