山东
村东头的石碾还在，青石面上那道深深的凹槽，不知碾过了多少谷子麦子，也碾碎了几代人的晨昏。我总记得幼时随娘去推碾，苏老奶奶听见石碾吱呀作响，便拄着拐杖从土屋里探出头来，银簪在发髻间一闪，像昨夜未落的星子。她那双小脚，裹在自家织的白布里，一圈又一圈，仿佛把一生都缠紧了，走起来像一只小心翼翼的画眉。
她丈夫走得早，据说是给地主扛活累死的。那年冬天，连个像样的棺材都没有，用几块薄板钉了，埋在村后山坡上。留下四个孩子，大的不过十岁，小的还在怀里吃奶。族人劝她送走两个，她却摇摇头，把眼泪咽回肚里。
从此，村东的油灯便没在半夜灭过。她给人纺线，一根棉条在她手里能抽出比月光还细的丝；她替人做鞋，针脚密得能挡住风寒。孩子们睡在炕上，梦里听见梭子来回的声音，像时间的脚步，一步一步，把黑夜走成黎明。
最难的还不是饿肚子。大儿子十岁那年，看见邻家孩子背着书包上学，躲在碾道后头抹泪。苏老奶奶知道后，什么也没说，只是那月少吃了三天的饭，省下几文铜钱，把孩子送进了私塾。
后来那孩子成了村里少有的“文化人”，能写全村人的书信，能念通黄历上的节气。再后来，日子慢慢好起来，三个儿子娶了媳妇，女儿嫁到邻村，逢年过节回来看她，满院子都是孙辈的嬉闹声。
苏老奶奶信命，却不认命。她常说，人活一世，要像这石碾，稳当当地转，碾出来的才细。她教导我们这些孙辈，见着蚂蚁要绕道走，因为它们也在过日子；小鸟离了窝要想办法送回去，因为娘会想它。有一回我抓了只雏鸟把玩，她颤巍巍追出来，拐杖点着地：“快放下！它娘该多着急！”那是我唯一见她发火的样子，浑浊的眼睛里闪着光，像碾盘上迸出的火星。
八十六岁那年夏天，她咳了几天血，把儿孙叫到跟前，说：“我走后，不许哭，不许大办，把我埋在你们爹旁边就行。”说罢就合了眼，安安静静的，像碾子停下来时，谷壳缓缓落地的声音。
出殡那天，管事喊起灵时，不知从哪儿飞来两只长尾的鸟，落在棺材上，啾啾叫了半晌。看事的人说，那是领路的仙鸟，带她回家去。我不知道有没有神仙，但我信那两只鸟认得她的善良。
如今石碾还在，只是再没人推了。碾道里长出了青草，一年一年，绿了又黄。每次回乡，我都要去坐坐，把手掌贴在石面上。那是温的，像她当年给过我糖果的那只手。原来有些东西是碾不碎的，比如她缠脚时一层层裹进去的隐忍。
纺车声中一寸寸织进布匹的光阴，还有她对世间万物那句轻轻的“绕道走”。人走了，碾空了，但那些被碾得细细的时光，还留在村子的风里，等着某个推碾的人来，把它们重新收拢。
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