北京
她点起一根蜡烛，烛光在指尖微微晃动。他转过身，朝着东方，开始每日的祷告。
两个人，两种悲伤，两种被称作“恩典”的东西。可到了黄昏，他们还是会站在同一片天空下——谁都不属于对方的祈祷，却谁都没有离开。
这就是很多人正在经历的感情：不是不爱，而是爱被夹在了两套信仰体系中间。
她父亲的承诺，早在她学会说话之前就写好了
她的父亲，在很多年前就许下过誓言。那些话，发生在她还没学会表达自己的年纪。等她长大了，那些承诺已经长成了她生活的一部分——不是她选的，却要她来守。
他的母亲，则守着一本他必须遵从的书。书页的空白处，密密麻麻写满了名字。那些名字，是一代一代人垒起来的墙。
他们不是不爱对方。他们甚至没有跟对方信仰的神明较劲。
真正让他们痛苦的，是两个人之间的距离
不是心与心的距离，而是那些被画出来的边界——男人用古老的恐惧筑成的墙，却把墙当成了真理本身。
你有没有发现，很多关系走到尽头，不是因为两个人吵了什么惊天动地的大事，而是因为那些看不见的、从小就刻进骨子里的东西。
你改变不了，他也改变不了。你们谁都没有错，可你们就是走不到一起。
爱不问你在哪个庙里写下名字
爱不会问你属于哪个 temple，不会查你家谱上有几个名字，不会在意你朝哪个方向跪拜。它只问一句：天亮的时候，你还在不在。
所以，让教堂的钟声和宣礼的呼唤一起响吧。
两种不同的语言，也可以在同一句“我愿意”里，变成同一种告白。
只是可惜，大多数人等不到那个“天亮”。他们不是输给了不爱，而是输给了那堵看不见的墙。
那堵墙，叫“我们不一样”。
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