北京
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柏林文学圈有个瑞士来的“异类”。罗伯特·瓦尔泽没写砖头厚的小说，只用几页纸的短篇散文，就把现代主义跳动的脉搏按进了德语文学。沙龙里的他话少，文字里的他却狡黠，把日常切片重组，像在众人习惯喝浓汤的时代递上一把轻盈盈的刀。
可从前景光明的上升之星，到疗养院走廊里沉默的影子，转变几乎没有解释。他缺席了自己的热闹，也缺席了外界后来的评判。几十年间，人们只知道他在某间屋子里写，写短到极致的文字，仿佛要把存在与荒诞压缩进一呼一吸。
那些被称为“现代主义杰作”的短篇，终究没能拽住一个决意滑入寂静的人。时代追着宏大叙事跑，漏掉了他手里那沓轻飘飘的稿纸。文学命运被辜负的痕迹，直到今天还留在疗养院的白墙上——像一层擦不掉的磷光，微微发颤。
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