北京
你盯着自己的手，不知道看了多久。掌心的纹路，指节边干燥的皮肤，拇指旁那块九岁时留下、后来再没想起过的小疤。就那么坐着，像在研究一双别人的手。
然后那个念头出现了，轻轻的，几乎带着道歉的语气——我值得更好的。
你的胸口像是被什么攥紧了，再也没松开过。你以前从没让这句话完整地走到尽头。它每次来敲门，你都只把门拉开一条缝，然后迅速关上。你告诉自己，想要更多就是不知足；你已经得到了这么多爱，再开口要别的，不过是贪婪换了个好听的名字。
于是你成了那个从不提要求的人。
别人忘了什么，你咽下那点不痛快。什么东西在你心里安安静静地坐下了，你却笑出声来。你说了太多次“没关系”，说到自己的声音都不再像是你的。慢慢地、毫无察觉地，你不再是一个带着需求的人，而成了一张别人可以随意摊放需求的白纸。很长一段时间里，这真的像是爱。你那时候还不知道，你把爱和消失搞混了。
裂开的那天，其实什么大事都没发生。你反复回想的就是这句话：什么也没发生。有人说了句无心的话就走开了，而你的胸口没有像往常那样自动合拢。它就那么敞开在那里，疼着，像伤口第一次碰到空气时那种赤裸的安静。回家的路上你把手指掐进掌心，天色正变得柔和，边缘带着一点淤青。你并没有真的在看天。你只是在走，只是感觉到那股疼痛重重地压在你的肋骨后面，只是在想，为什么就是这一个“没什么”，能把大事都没做过的事给拆了。
可能是因为你累了。不是睡一觉就能修好的那种累。是那种堆积了好多年的累，悄悄地码在你身体的角落里，在每一个咽下去的字眼里，在每一个你搭建起来的笑容里，在每一次问题还没问完你就说出“我没事”的那一瞬里。
那天晚上你想起了母亲。她总是那么不动声色地承受着一切，从不让承受看起来像承受。她的手一直在为别人做点什么，她的笑声来得毫不费力，可她的眼睛里总有什么东西藏得更深，从不推到前面来。那是她在很久以前就决定不值得拿出来说的事。你猜，她有没有也像你这样坐过。那个念头有没有在一个安静的房间里找到过她，让她也感到那种夹在渴望和羞耻之间的拉扯。
你相信她有过。你相信她用两只手把它压了下去，然后回到了厨房。你也一直在做同样的事，做了太久，久到你已经不记得有什么是需要压下去的。
眼睛开始发烫。不是因为哭。只是因为，你终于、终于抬起头，认认真真地看向了什么。
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