四川
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雨从早晨就开始下，到午后也没有停的意思。院子里的石阶被雨水淋得透湿，青苔吸饱了水，变得又绿又滑，像给石阶铺了一层绿色的绒布。雨水顺着石阶往下流，在每一级台阶的边缘形成一道小小的瀑布，又细又亮。院子角落种着几株芭蕉，宽大的叶片被雨点打得噼里啪啦作响。那声音不是杂乱无章的，而是有节奏的，细密的，像有人在用指尖轻轻地敲着桌面。雨大一点，拍子就急一些；雨小一点，拍子就缓一些。芭蕉叶被雨打得一颤一颤的，水珠顺着叶脉滚落，砸在下面的石头上，溅起小小的水花。石阶上的青苔静静地听着雨声，芭蕉叶上的雨声不停地打着拍子。这雨天，这石阶，这芭蕉，凑成了一首没有歌词的曲子。曲子很慢，很湿，很绿。听着听着，人也变成了青苔，湿漉漉的，绿莹莹的，长在石阶上，听着雨打芭蕉，什么也不想。
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