北京
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你站在窗前，看雨线把整座城市割成碎片。
这座城市总在下雨。不是那种痛快淋漓的暴雨，是绵长的、渗透式的潮湿，像某种说不清的倦怠感，从骨头缝里慢慢渗进来。
有人说这里的人擅长等待。等雨停，等人来，等一句迟迟未到的回应。等待本身成了习惯，反而忘了最初在等什么。
雨声太大的时候，你会听不清自己的心跳。这大概是很多人选择留下的原因——喧嚣的寂静，安全的孤独。
但总有某个瞬间，雨突然停了。你才发现，原来 silence 也可以这么响。
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