北京
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那把红伞旧得发白，伞骨断了三根，她始终没扔。
小时候我不懂。下雨天别的老太太撑黑伞、花伞，只有她固执地举着这抹褪色的红，像举着一面不肯降下的旗。
直到整理遗物时，我在伞柄的裂缝里摸到一张泛黄的照片——1943年，穿学生装的年轻女子，和一个戴围巾的男人并肩站在码头。背面写着一行字："等天晴，我就回来接你。"
那个男人没有回来。她后来嫁给我外公，生了四个孩子，活到九十二岁。没人知道这段往事，包括外公。
原来有些等待不必说出口，有些告别从未真正完成。那把破伞是她唯一守住的东西，守的不是爱情，是一个人对另一个人的记得。
我们总以为老一辈不懂浪漫。其实他们把所有的惊涛骇浪，都藏进了一把伞、一张照片、一句再也没提起的承诺里。
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