母亲把小叔抚养长大，母亲病重，官至副厅的小叔眼含热泪连夜赶回

四十年前，鲁西南的农村，一个瘦小的女人在昏暗的油灯下纳着鞋底。

身边，一个七八岁、拖着鼻涕的小男孩睡得正熟，那是她的小叔子。

公婆早逝，丈夫常年在外，抚养这个“弟弟”的重担，就这么落在了才二十出头的她肩上。

那一年，她叫王秀英，他还没名字，村里人都喊他“石头”。

日子是浸着苦味的。一碗稀粥，稠的捞给石头，稀的留给自己。

石头顽皮，爬树摔破了裤子，她一边数落，一边在灯下一针一线缝补。

石头要上学，家里连买本子的钱都挤不出，她偷偷卖掉陪嫁的银簪子。

“嫂子，这钱哪来的？”“你别管，好好念你的书。”她的回答总是这样，简短，有力。

她不仅是嫂子，更像母亲。

石头青春期叛逆，跟人打架，是她拉着受伤的他，一家家去道歉。

石头考去县里读高中，是她连夜烙了一包袱杂面饼，送他出村口，直到那个背着小包袱的身影变成一个小黑点。

后来，石头考上了大学，去了省城，再后来，一路奋斗，成了人们口中“有出息”的人，官至副厅。

村里人都说：“秀英，你可算熬出来了，享清福了。”

王秀英只是笑，依旧住在老屋里，电话里对石头永远是那句：“我好着呢，别惦记，忙你的正事。”

直到那天深夜，石头的手机急促响起，老家侄子的声音带着哭腔：“叔，俺娘……怕是不行了，医院让接回来……”

电话这头，五十六岁的副厅长，像瞬间被抽走了所有力气。

那些如山如海的会议、文件、应酬，变得轻如尘埃。

眼前闪过的，全是四十年前那盏油灯的光，是嫂子递过来的那碗稠粥，是送他远行时那双望眼欲穿的眼睛。

他连外套都顾不上拿，对司机只说了一句话：“回家！快！”

黑夜的高速公路，车辆飞驰。他靠在座椅上，窗外流动的灯光模糊成一片，脸颊一片冰凉。

秘书从未见过领导如此失态，小心翼翼递上纸巾。

他摆摆手，泪却更凶。这一刻，他不是什么领导，他只是那个名叫“石头”的孩子，正拼了命地赶回去，怕见不到那个用一生托起他的人。

车子碾着凌晨的露水冲进村子，老屋灯火通明。

他踉跄着扑到床前，握住那只枯瘦如柴的手。王秀英已是弥留，意识模糊，但仿佛有感应般，吃力地睁开眼。

看到满脸是泪的石头，她浑浊的眼里竟透出一丝光亮和安宁，嘴唇动了动，气若游丝：“石头……回来了……路上……累不累？”

石头“扑通”一声跪在床前，紧紧攥着那只手，把额头贴上去，泣不成声。

四、十年的养育恩，半生的奋斗路，在这一刻，都化成了最原始、最汹涌的孺慕与不舍。

功名利禄，皆是浮云；世间深情，莫过于此。

无论走出多远，总有一盏灯，为你亮在老屋；总有一个人，永远记挂着你“累不累”。

那不只是嫂子对弟弟的恩义，那是一个母亲，对她孩子的、最深沉的牵挂。