菜市场那筐菜火了!她拎着的不是食材,是藏了半辈子的温柔
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你以为孝顺是红包里的一串数字?
你以为孝敬是给爸妈转几个钱?
你以为孝顺是一年一次的团聚?
错了。
真正的孝顺,藏在菜市场的烟火气里,藏在一碗热饭的温度里。
清晨的菜市场,喧喧嚷嚷。
剁肉声、吆喝声、讨价还价声,织成一张热闹的网。
我在豆腐摊前排队。
身后,一个姑娘踮着脚,往猪肉摊望。
“王婶,五花肉,肥瘦相间的。”
她声音脆,像刚洗过的苹果。
“别切大块,我妈牙口松。”
“皮剃了,谢啦。”
摊主麻利地割肉、称重。
姑娘转身,扎进蔬菜摊。
小白菜,掐尖儿,要嫩的。
胡萝卜,挑细的,闻着有甜香。
“我妈爱用它蒸蛋羹。”
她手里的碎花布袋,渐渐鼓起来。
五花肉、小白菜、嫩豆腐。
每挑一样,都念一句“我妈”。
像念一首,藏在烟火里的诗。
手机响了,是她妈。
“囡囡,别买多,我随便吃点。”
姑娘笑,对着手机撒娇:
“妈,给您做红烧肉炖豆腐,香着呢!”
挂了电话,她掏出保温杯。
拧开,是温热的豆浆。
“我妈早上爱喝,装保温桶,到晌午还是热的。”
摊主打趣:“天天给妈买菜,真孝顺。”
姑娘眉眼弯:“她腿脚不利索,我跑趟腿,不算啥。”
阳光落在她背上,碎花布袋晃呀晃。
影子被拉得很长,很长。
我忽然鼻酸。
孝顺不是光鲜的礼物,是把父母的喜好,刻进骨子里。
孝顺不是嘴上的念叨,是把他们的不方便,当成自己的必答题。
小时候,妈妈踩着露水去菜市。
回来,端上我最爱吃的糖醋排骨。
长大后,我总说忙,忙到忘了陪她吃顿饭。
岁月最公平,把父母当年的好,原封不动还给他们。
所谓母女一场,不过是你捧我长大,我护你变老。
姑娘拎着菜,跟我道了声“再见”。
脚步轻快,像揣着一兜子阳光。
我买完豆腐,掏出手机。
“妈,中午回家吃饭,您想吃啥?”
挂了电话,风是暖的。
原来,孝顺从不是大事。
它藏在一蔬一饭里,藏在一句“我来买”里。
你给父母的每一分用心,都是岁月的糖。
甜了他们的晚年,暖了自己的余生。
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