去闺蜜家小住，走时她送我一包大牌旧衣服，半路上我全扔进垃圾箱

从家里拖着箱子出来的时候，北京刚下过一场雨，空气里混着泥土和青草被暴晒过的味道。

我跟周阳又吵架了。

起因是他妈。更准确地说，是他妈转给他的一篇名为《女人会持家，三代都兴旺》的公众号文章。

周阳把手机递给我看，脸上带着那种我最熟悉不过的、混合着讨好与试探的笑。

“老婆，你看，妈也是为我们好。”

我划拉着屏幕，文章里的配图是穿着围裙、笑得像朵太阳花的贤惠女人，背景是窗明几净的厨房。文字内容无非是老生常谈，女人要管好老公的胃，要打理好家庭的后勤，要像个CEO一样经营家庭……最后落脚点是，聪明的女人，从不跟丈夫计较。

火“噌”地一下就从脚底板窜到了天灵盖。

“周阳，你什么意思？我不会持家？我不够聪明？还是我天天在跟你计较？”

“哎，你别激动啊，”他赶紧收回手机，“我不是那个意思，妈也不是。她就是觉得你最近工作太累，压力大，想让你放松放松。”

“让我放松的方式就是暗示我辞职在家当保姆？”我冷笑。

“怎么又说到辞职了？谁让你辞职了？”周阳的眉头也皱了起来，“你就不能好好说话吗？每次都跟个刺猬一样。”

“我当刺猬？那也是被你们逼的！”

后面的对话，就彻底失控了。从他妈这篇文章，吵到我上个月加班太多没顾上家里；从我没顾上家里，吵到他打游戏从来不干活；从他不干活，吵到结婚时他家彩礼给得有多勉强；从彩礼，吵到我当年怎么就瞎了眼看上他。

每一个话题，都像一把生了锈的钝刀子，来来回回地在我们俩那点儿可怜的感情上拉锯。

最后，我吼累了。

屋子里一片死寂，只剩下墙上挂钟“滴答滴答”的声音，像在为我们这段婚姻倒计时。

周阳坐在沙发上，垂着头，一言不发，那是他每次吵架吵输了的惯用姿势——冷暴力。

我看着他，忽然觉得无比疲惫。

不是那种身体上的累，是心。像被泡在冰水里，又冷又重，拼命想浮上来，却被一只无形的手死死按住。

我站起身，默默走进卧室，拖出那个20寸的登机箱。

我没想离婚。

我只是想逃离这个让我窒息的空间，哪怕只有几天。

我需要呼吸。

打开箱子，我胡乱塞了几件T恤和牛仔裤。动作很轻，几乎没有声音。

周阳没有跟进来。

我拉上拉链，拖着箱子走到门口，换鞋。整个过程，他都像一尊雕塑，坐在那里，一动不动。

直到我的手握住门把，他才哑着嗓子问了一句：“你去哪？”

“陈曼那儿。”

我没有回头。

“哦。”他应了一声，再无下文。

门在我身后“咔哒”一声关上，也关上了我们之间所有的声音。

电梯里，光洁的镜面映出我憔悴的脸。眼圈发黑，嘴唇因为争吵而干裂起皮。我忽然觉得很可笑，一个三十岁的女人，在城市里有家有工作，却在一次寻常的夫妻争吵后，像个离家出走的少女一样，拖着箱子，要去投奔闺蜜。

手机震了一下，是陈曼的微信。

“到哪了？我炖了花胶鸡汤，给你补补。”

后面跟了个“抱抱”的表情。

我鼻子一酸，眼泪差点掉下来。

你看，生活就是这样。它在一处给你关上门，又会在另一处，为你留一扇窗。

陈曼就是我的那扇窗。

从大学时起就是。我们睡上下铺，一起逃课，一起失恋，一起在深夜的操场上一边喝啤酒一边骂男人没一个好东西。毕业后，我们都留在了北京。

不同的是，她嫁得很好。

她先生是金融圈的，传说中的金领。他们在东四环有个一百八十平的大平层，视野绝佳，能看到半个北京城的灯火。

而我，和周阳，挤在西五环外一个六十平米的老破小里，每个月背着一万多的房贷。

但我从没嫉妒过陈曼。

真的。

我觉得那是她应得的。她漂亮，聪明，情商高，永远知道自己想要什么，也永远有办法得到。她就像那种被命运偏爱的孩子，活该拥有最好的一切。

而我，只是个普通人。嫁给周阳这个普通人，过着普通得不能再普通的日子。

我认。

出租车停在陈曼家小区的门口，保安看到我拖着箱子，拦住了我。

“您好，找哪位？”

“我找18号楼的陈曼。”

“麻烦让陈女士跟我们说一声。”保安一脸公事公办。

我只好给陈曼打电话。电话刚响一声，她就接了。

“喂，到了？门口被拦住了吧？他们新来的，不认识你。你等着，我跟他们说。”

她在那头跟保安说了几句，我隐约听到“是我最好的朋友”“以后她来，直接放行”之类的字眼。

心里又是一暖。

走进小区，绿化好得像个公园。喷泉，假山，修剪整齐的灌木丛。空气都比我家那边清新。

陈曼已经等在楼下了。

她穿着一身真丝的居家服，不是淘宝上那种几十块钱的仿货，是那种泛着珍珠光泽、一看就很贵的高级货。头发松松地挽着，脸上化着淡妆，看不出一点瑕疵。

她跑过来，一把抱住我，力气大得差点让我喘不上气。

“你可算来了！吓死我了！”

“怎么了？”

“你微信里说得那么严重，我还以为你们要闹离婚了呢。”她拉着我的手，上上下下地打量我，“看你这脸色，肯定没好好吃饭。走，上楼，喝汤。”

我被她拉着进了电梯。

她家的指纹锁“滴”的一声打开，玄关的感应灯柔和地亮起。

一股好闻的香薰味扑面而来。不是我家里那种廉价空气清新剂的味道，是一种很高级的木质香调，闻着就让人心安。

“随便坐。”陈曼从鞋柜里给我拿出一双崭新的拖鞋，“我去给你盛汤。”

我换了鞋，局促地站在客厅中央。

太大了。

一百八十平的房子，被她打理得像个艺术展厅。巨大的落地窗，米白色的皮质沙发，墙上挂着我看不懂但感觉很贵的画。开放式厨房里，咖啡机、破壁机、洗碗机……一应俱全，全都闪着金属的光泽。

我那个只有五平米、堆满了锅碗瓢盆的厨房，在它面前，简直像个贫民窟。

我把箱子靠墙放好，小心翼翼地在沙发边上坐下。沙发很软，陷下去一大块，把我整个人都包裹住了。

很舒服，但我却觉得浑身僵硬。

“来，喝汤。”陈曼端着一个精致的白瓷碗走过来，“我特地让阿姨去山姆买的走地鸡，炖了三个小时，你尝尝。”

汤是温热的，入口醇厚鲜美。

我小口小口地喝着，感觉那股暖意顺着喉咙一直流到胃里，把刚才和周阳吵架积攒的那些冰冷的怨气，都融化了一点。

“好喝。”我由衷地说。

“好喝就多喝点。”陈曼坐在我对面，关切地看着我，“到底怎么了？跟周阳又为什么事吵啊？”

我放下碗，把那篇公众号文章的事，原原本本地跟她说了。

我说得很慢，也很平静。好像在说别人的故事。

陈曼听完，气得直拍大腿。

“太过分了！他妈怎么这样啊？周阳也是，这种东西他也好意思转给你看？他是不是脑子进水了？”

“他觉得他妈是好意。”

“好意个屁！”陈曼爆了粗口，“这不就是PUA吗？什么年代了，还搞这套封建糟粕。林为，我跟你说，男人不能这么惯着。你越是忍，他们就越是得寸进尺。”

我苦笑了一下，“我也没忍。我跟他吵了。”

“吵得好！”陈曼义愤填膺，“就该跟他吵！这种原则性问题，绝对不能让步。不然以后有你受的。”

她的话，像一把锤子，精准地敲在我心里最委屈的那个点上。

是啊，凭什么呢？

我也是大学毕业，有自己的工作和追求。我每天上班通勤三个小时，在公司被老板骂，被客户怼，辛辛苦苦挣那万把块钱，回来还要被嫌弃不够“贤惠”。

凭什么？

“你就在我这儿住下，想住多久住多久。”陈曼握住我的手，“别回去了。让他自己过几天试试，看他离了你行不行。让他自己洗袜子，自己叫外卖，看他能撑几天。”

“嗯。”我点点头，眼眶又热了。

“别想那些不开心的了。”陈曼抽了张纸巾给我，“去洗个澡，放松一下。我给你找睡衣。”

她家的浴室比我家的主卧还大。

巨大的圆形浴缸，干湿分离的淋浴间，智能马桶，墙上挂着一排戴森的吹风机和卷发棒。

洗漱台上一字排开的瓶瓶罐罐，La Mer，La Prairie，CPB……每一个牌子，都只在我看时尚杂志时见过。

我打开花洒，热水冲在身上，很舒服。

但我心里那块僵硬的地方，却一点点在扩大。

陈曼给我拿来一套新的真丝睡衣，标签还没剪。

“这是我上回在SKP买的，一直没穿。你试试，咱俩身材差不多。”

睡衣的触感丝滑冰凉，像第二层皮肤。

我穿着它走出浴室，陈曼正靠在沙发上敷面膜，只露出一双眼睛。

“怎么样？合身吧？”

“嗯，太好了。”

“好什么呀，”她含混不清地说，“一套睡衣而已。你喜欢就送你了。”

我没说话。

晚上，我睡在客房。

床垫是记忆棉的，能完美贴合身体的曲线。被子是羽绒的，又轻又暖。

但我失眠了。

我睁着眼睛，看着天花板上被窗外月光投射出的模糊光影，脑子里乱成一团。

我想起周阳。不知道他晚饭吃了吗？是叫的外卖，还是随便泡了碗面？

我们那个小小的家里，现在是什么样子？是不是还保持着我离开时的狼藉？

我又想起陈曼。

她过着我做梦都想象不到的生活。她可以为了朋友两肋插刀，也可以云淡风轻地说“一套睡衣而已”。

在她眼里，我此刻的窘迫，是不是就像一场无伤大雅的闹剧？

第二天早上，我被一阵咖啡的香气唤醒。

走出房间，陈曼已经做好了早餐。

烤得金黄的吐司，煎得恰到好处的太阳蛋，几片培根，一小碗水果沙拉，还有一杯手冲咖啡。

摆盘精致得像西餐厅。

“早啊。”她冲我笑，“睡得好吗？”

“挺好的。”我撒了个谎。

“快吃吧，尝尝我新买的耶加雪菲。”

我坐下来，小口地吃着早餐。每一样都很好吃，但我却食不下咽。

“你今天有什么打算？”陈曼问。

“我请了几天假，想好好歇歇。”

“行啊。下午我约了美甲，你跟我一起去呗？换个新颜色，换个心情。”

“我……”我有些犹豫，“还是算了吧，我不太习惯做指甲。”

我的工作需要经常敲键盘，留长指甲不方便。而且，一次美甲好几百，够我和周阳吃一个星期的菜了。

“哎呀，有什么不习惯的。”陈曼不由分说，“就当陪我了。走吧走吧。”

我拗不过她，只好答应。

我们去的是一家开在高端商场里的美甲店。

店里装修得很漂亮，香薰的味道和陈曼家的一模一样。

我们俩并排坐着，面前各有一个穿着制服的美甲师，低着头，专注地修剪、打磨、上色。

陈曼选了一个很张扬的正红色，显得她的手愈发白皙修长。

我选了个最不显眼的裸粉色。

“你这个颜色太素了。”陈曼瞥了一眼，“干嘛不试试跳色？或者贴点钻？难得出来放松一次。”

“不了，这样就行。”我尴尬地笑笑。

做完美甲，陈曼又拉着我去逛街。

她熟门熟路地走进一家又一家奢侈品店。Chanel，Dior，Gucci……那些我只敢在橱窗外看看的牌子，她像逛自家后花园一样自在。

店员都认识她，热情地喊她“陈姐”。

“陈姐，新到的款，给您留着呢。”

“陈姐，您上次看的那条裙子，我们给您调到货了。”

她试了一条连衣裙，浅蓝色的，很衬她的肤色。

“好看吗？”她站在镜子前问我。

“好看。”

“你也试试？”

“我……不用了。”我摇摇头。

我看到了那条裙子的价签，两万八。

是我三个月的工资。

陈曼毫不在意地刷了卡，店员殷勤地帮她把裙子包好。

从店里出来，我感觉自己像个透明人。

那些光鲜亮丽的衣服、包包，那些彬彬有礼的店员，那个由金钱堆砌起来的华丽世界，都与我无关。

我只是陈曼的一个陪衬。一个来自另一个世界的、灰头土脸的影子。

“累了吧？去喝点东西。”陈曼提着大大小小的购物袋，兴致依然很高。

我们找了家咖啡馆坐下。

她点了一杯什么“特调冰萃”，我只要了一杯美式。

“林为，”她忽然很认真地看着我，“说真的，我觉得你跟周阳，不合适。”

我心里一咯噔。

“他给不了你想要的生活。”她继续说，“你看看你，明明底子这么好，却被生活磋磨成这样。你值得更好的。”

“什么叫更好的？”我问。

“更好的男人，更好的生活。”她理所当然地说，“就像我。你以为我天生就该过这种日子吗？当年追我的人里，比我老公条件好的多的是。但我为什么选他？因为我看得出来，他有潜力，而且他愿意为我花钱。”

我沉默了。

“女人啊，干得好不如嫁得好。这话虽然俗，但是真理。”她喝了一口咖啡，姿态优雅，“你那个破工作，一个月累死累活才几个钱？还不够我买个包的。你图什么呢？还不如把心思多花在自己身上，把自己收拾得漂漂亮亮的，找个好男人嫁了，一辈子都不用愁了。”

她的每一句话，都像一根针，扎在我心上。

我知道她是为我好。

用她的方式。

但这种“好”，让我觉得喘不过气。

在她描绘的那个“更好”的世界里，我自身的价值、我的努力、我的挣扎，都变得一文不值。好像我所有的痛苦，都只是因为我“嫁得不好”。

“陈曼，”我深吸一口气，尽量让自己的声音听起来平静，“我和你的情况不一样。”

“有什么不一样的？”她不解地看着我，“咱们都是女人啊。”

是啊，我们都是女人。

但我们早就不一样了。

从她住进大平层，我挤进老破小的那天起；从她讨论哪个爱马仕的颜色更保值，我计算菜市场哪家青菜更便宜的那天起；从她认为“嫁得好”是终极真理，而我还在为自己那点可怜的职业理想苦苦挣扎的那天起，我们就不一样了。

我们之间，隔着一条看不见的河。

河的名字，叫阶级。

那天下午，我没再怎么说话。

陈曼可能也察觉到了我的情绪不高，没再继续那个话题。

晚上回到家，她老公回来了。

一个很儒雅的男人，戴着金丝眼镜，穿着剪裁合体的衬衫。

他对我笑得很客气，“你好，经常听曼曼提起你。”

然后，他从公文包里拿出一个小盒子，递给陈曼。

“出差给你带的礼物。”

陈曼打开，是一对卡地亚的耳钉。

“谢谢老公。”她踮起脚，在他脸上亲了一下。

我在旁边看着，像在看一部制作精良的都市情感剧。

而我，是个连台词都没有的群演。

晚饭是阿姨做的。四菜一汤，荤素搭配，很丰盛。

饭桌上，陈曼和她老公聊着我听不懂的话题。什么美联储加息，什么中概股走势，什么离岸人民币。

我默默地低头吃饭，感觉自己像个误入藕花深处的渔人，四周皆是仙境，却与我格格不入。

吃完饭，陈曼她老公去书房开视频会议了。

陈曼拉着我坐在地毯上，打开了电视。

“看个电影吧，最近新上的。”

屏幕上放着什么，我一点也没看进去。

我的手机震了一下，是周阳发来的微信。

一张照片。

是我们家那个乱糟糟的厨房，被他收拾得干干净净。水槽里没有一个脏碗，灶台擦得锃亮。

照片下面，跟着一句话。

“老婆，我把碗都洗了。你什么时候回来？”

我看着那张照片，忽然很想哭。

是，我的厨房很小，很乱，很旧。我的老公没本事，挣得不多，还有个总想“教育”我的妈。

我们的生活一地鸡毛。

但那是我自己的生活。

那些鸡毛，是我和他一根一根攒起来的。

在陈曼家的第三天，我决定回家了。

“怎么就要走了？”陈曼很惊讶，“不多住几天？周阳来催你了？”

“没有。”我摇摇头，“我自己想回去了。”

“你是不是还在生他的气？”

“不了。”我说，“有些事，躲是躲不过去的。”

陈曼看着我，没再劝。

“行吧。那你收拾东西，我开车送你。”

“不用，我自己打车就行，不麻烦你了。”

“跟我还客气什么。”

我走进客房，开始收拾我那个小小的行李箱。

来的时候，箱子是满的。走的时候，还是那些东西，却感觉空了许多。

我把陈曼送我的那套真丝睡衣叠好，放在枕头上。

我走出来的时候，陈曼正从她的衣帽间里拖出一个巨大的黑色垃圾袋。

那袋子看起来很沉。

“这是干嘛？”我问。

“这些衣服，我都不穿了。”她拍了拍袋子，发出“沙沙”的声响，“有些是买来就没穿过，有些是穿了一两次，款式旧了。”

她的衣帽间我进去过一次，比我的卧室还大。里面挂满了衣服、包包，像个小型专柜。

“你拿去穿吧。”她把那个大袋子推到我面前，“都是好牌子，Chanel，Dior，Prada……扔了也可惜。咱俩身材差不多，你应该能穿。”

我愣住了。

我看着她，看着她脸上那真诚又热情的笑容。

我看着那个黑色的、鼓鼓囊囊的袋子。

那一瞬间，前两天积攒的所有不适、尴尬、局促、自卑，都像找到了一个出口，猛地喷涌而出。

我仿佛看到那些带着香水味的、昂贵的衣服，每一件上面都贴着一个标签。

标签上写着两个字：施舍。

我的脸颊火辣辣地烧起来，像被人当众扇了一耳光。

“陈曼……”我的声音有点抖，“我不能要。”

“哎呀，你跟我客气什么！”她把袋子往我手里一塞，“又不是什么新东西，都是我不要的旧衣服。你不穿，我也是要扔掉或者捐掉的。咱们谁跟谁啊，我的不就是你的吗？”

“我的不就是你的吗？”

这句话，在大学宿舍里，我们也经常说。

我的半包薯片，是你的。你的半瓶可乐，是我的。

那时候，我们一无所有，却可以分享所有。

现在，她拥有的太多，而我，依然一无所有。

她随手“分享”给我的，是我踮起脚尖都够不到的东西。

这种“分享”，不再是亲密无间，而是一种居高临下的怜悯。

我看着她，忽然觉得她很陌生。

或者说，我从来没有真正认识过她。

我没有再拒绝。

我怕我一开口，说出来的话会很难听，会毁掉我们十几年的情分。

我默默地接过那个袋子。

很沉。

像压着一块石头。

陈曼把我送到楼下。

“那我走了。”我说。

“嗯。回去别跟周阳吵了。男人嘛，好好调教就行了。”她又恢复了那种人生导师的口吻。

我没应声，只是点了点头。

“有事随时给我打电话。”她冲我挥挥手。

我拖着我的行李箱，提着那个沉重的黑色袋子，走出了小区。

保安还是那个保安。这次，他没有拦我，甚至还对我笑了笑。

大概是陈曼打过招呼了。

我成了这个高档小区里，一个被认证过的“朋友”。

我走到路边，叫了辆网约车。

上车后，我把行李箱放在后备箱，那个黑色的袋子，就放在我脚边。

车子开动，窗外的景象飞速倒退。

那些漂亮的洋房，整齐的绿化，一点点被甩在身后。

车子上了四环，路开始变得拥堵。

高楼大厦渐渐稀疏，取而代之的是一些老旧的居民楼和沿街的小商铺。

空气里，香薰的味道散去了，飘进来的是烤串和油烟混合的气味。

很呛人，但很熟悉。

这是我生活的世界。

我低下头，看着脚边那个黑色的袋agis。

我仿佛能透过黑色的塑料，看到里面那些华丽的、带着别人体温和气息的衣服。

我想象着自己穿上它们的样子。

穿着一件Dior的旧外套，去挤早高峰的地铁。

穿着一条Prada的旧连衣裙，去菜市场跟小贩为了一毛钱讨价还价。

穿着一件Chanel的旧毛衣，坐在我和周阳那个狭小客厅的沙发上，和他为了下个月的房贷发愁。

那画面，太滑稽了。

也太可悲了。

我不是在嫉妒陈曼。

我只是，不想活成她的影子，一个廉价的、需要靠她的旧衣服来装点门面的影子。

我有我自己的生活。

哪怕它不光鲜，甚至有点狼狈。

但那是我自己的。

是我用尽全力，才勉强维持住的。

它有它的重量，它的质感，它的温度。

我不能，也不该，用别人的残羹冷炙，来填补自己人生的窟窿。

车子在一个红灯前停下。

路边，有一个橙色的垃圾箱。

我忽然有了一个冲动。

我跟司机说：“师傅，麻烦靠边停一下，我有点东西要扔。”

司机从后视镜里看了我一眼，没说什么，把车靠了过去。

我打开车门，弯腰，毫不费力地拎起那个黑色的大袋子。

它好像忽然变轻了。

我走到垃圾箱前，没有一丝犹豫，松开手。

“咚”的一声闷响。

那个装满了“大牌旧衣服”的袋子，掉进了垃圾箱深处。

我甚至没有再看它一眼。

我关上车门，对司机说：“师傅，走吧。”

车子重新汇入车流。

我靠在椅背上，看着窗外。

天色渐渐暗了下来，远处的霓虹灯一盏盏亮起。

我忽然觉得无比轻松。

像一个溺水的人，终于浮出了水面。

扔掉的不是一包衣服。

是这几天里，所有寄人篱下的局促，所有被怜悯的羞耻，所有不切实际的幻想。

是那个试图用别人的标准来定义自己的、可怜的“我”。

车子停在我家楼下。

我拖着箱子，走进那个熟悉的、楼道里堆满杂物的单元门。

声控灯坏了，我摸黑上了三楼。

掏出钥匙，开门。

屋里没有开灯，一片漆黑。

我以为周阳不在。

我摸索着打开玄关的灯。

然后，我看到了他。

他就坐在沙发上，像我离开时一样。

听到开门声，他抬起头，眼神里有惊讶，有局促，还有一丝我从未见过的、小心翼翼的欣喜。

我们家的灯光是暖黄色的，很暗，照得他脸上的胡茬都格外清晰。

客厅还是那个客厅，小，旧，但很干净。

茶几上没有了乱七八糟的外卖盒子，地板上也看不到随处乱扔的袜子。

我甚至闻到了一股淡淡的消毒水味。

“你……”他站起来，想说什么，又不知道该说什么。

“我回来了。”我说。

声音很平静。

他“嗯”了一声。

我们俩就这么站着，隔着几步的距离，对视着。

沉默在空气里蔓延。

但这一次，不是争吵后的死寂。

而是一种……很微妙的东西。

像大雪过后，万物寂静，但你知道，冰雪下面，有生命在悄悄复苏。

“吃饭了吗？”他先开了口。

“还没。”

“我……我给你下碗面吧。”他说，“西红柿鸡蛋面，卧两个荷包蛋。”

那是他唯一拿得出手的厨艺。

“好。”我点点头。

我把箱子拖进卧室，没有打开。

我换下身上的衣服，穿上我那件洗得发白的纯棉T恤和旧家居裤。

很舒服。

我走出卧室，周阳正在厨房里忙活。

那个只有五平米的、被我嫌弃了无数次的厨房。

他高大的身躯在里面显得有些笨拙。切西红柿的刀法很烂，鸡蛋也煎得有点糊。

但我看着他的背影，忽然觉得很安心。

这就是我的生活。

这就是我的男人。

他不完美，我们的生活也不完美。

我们会计较，会争吵，会互相伤害。

但我们也会在争吵过后，笨拙地收拾残局。

他会默默地洗掉所有的碗。

我会拖着箱子，在外面兜了一圈后，最终还是选择回来。

因为这里，是我的家。

面很快就煮好了。

他端到我面前，有点不好意思地挠挠头。

“那个……荷包蛋煎老了。”

我拿起筷子，夹了一口面。

很烫。

味道也很一般，西红柿炒得不够烂，面条有点坨了。

但我吃得很快。

吃完面，我把碗放进水槽。

周阳走过来，从背后，轻轻地抱住了我。

他的下巴抵在我的肩膀上，胡茬扎得我有点痒。

“老婆，”他闷闷地说，“对不起。”

我没说话，只是把我的手，覆在了他环在我腰间的手上。

“那篇文章……是我不对。”他继续说，“我妈那个人，你知道的，刀子嘴豆腐心，她没有恶意的。”

“我知道。”我说。

“以后她再发什么，我保证不给你看了。”

“嗯。”

“你……你也别动不动就离家出走，行吗？”他的声音里带了一点点委屈，“我害怕。”

我的心，被轻轻地撞了一下。

我转过身，看着他。

“周阳，”我说，“我们以后，不吵架了，好不好？”

“好。”他立刻点头，像个得到保证的孩子。

“我们好好说话。”我说，“有什么问题，就说出来，一起解决。不要冷战，也不要乱发脾气。”

“好。”

“还有，”我顿了顿，“以后，别再让我看什么《女人会持家》了。你要是觉得我哪儿做得不好，你直接跟我说。或者，你来做。”

他愣了一下，然后重重地点了点头。

“好。”

那天晚上，我们没有再提陈曼。

也没有提那包被我扔掉的衣服。

那是我和另一个世界的故事。

而这里，是我自己的世界。

第二天，我正常去上班。

挤地铁的时候，旁边一个女孩背着一个和我扔掉的那些衣服同品牌的包包。

是最新款。

我多看了两眼。

然后，我收回目光，抓紧了扶手。

地铁到站，人潮汹涌。

我随着人流，走出车厢，汇入那千千万万个为生活奔波的身影里。

阳光很好。

我忽然觉得，未来，好像也没那么糟。