朝鲜导游含泪坦言：中国游客有钱，但请别用优越感刺伤我们的尊严！

你有没有想过，一个国家可以没有广告牌？
没有满大街的二维码，没有铺天盖地的直播带货，甚至没有无处不在的“消费主义”焦虑？
是的，这就是朝鲜。
去年秋天，我踏上了这趟略显神秘的旅程。不是出于猎奇，更像是一种对“慢生活”的寻找。火车从丹东缓缓驶过鸭绿江，窗外的景色像被按下了倒退键，高楼大厦逐渐被农田和低矮的房舍取代，时间，仿佛在这里慢了下来。

接团的朝鲜导游叫李银珠，一个二十出头的姑娘，中文说得字正腔圆，穿着一身得体的制服，笑容标准得像教科书。一路上，她熟练地介绍着朝鲜的历史、领袖的伟绩，还有那些宏伟的纪念碑式建筑。中国游客们，包括我在内，都听得啧啧称奇，手里的相机咔嚓个不停。

银珠对我们很客气，甚至有些恭敬。直到行程第三天，在一次闲聊中，我半开玩笑地问她：“银珠啊，你们朝鲜导游，觉得我们中国游客怎么样？是不是特能买？”

车厢里顿时一阵笑声，几个团友附和着：“对啊，看我们都买多少了！”“人参、烟酒、油画，我们可是大客户！”

银珠脸上的笑容微微顿了一下，那是一种非常微妙的变化，像是阳光被云层短暂地遮住。她沉默了几秒，然后用她那依旧温柔，但多了几分认真的语气说：
“中国同志们都很有钱，这一点我们都知道。你们来旅游，买东西，对我们国家的经济有好处，我们很感谢。”
“但是，”她话锋一转，声音轻了下来，“有一点，确实让我们……有点不舒服。”

车厢瞬间安静了。所有人都竖起了耳朵。

“很多中国游客，”她斟酌着用词，尽量避免冒犯，“身上带着一种……很强的优越感。你们会觉得，因为我们没有你们有钱，所以就应该是被怜悯、被好奇、甚至被审视的那一方。”

她顿了顿，举了个例子，每一个字都像小锤子轻轻敲在我的心上。
“很多游客会直接问我们：‘你们平时吃得饱吗？’‘你们一个月能吃几次肉？’‘你们工资多少？’”
“问这些问题时，你们的眼神里没有恶意，我知道，那可能只是好奇。但那种好奇，像一根刺。它背后的意思是：‘你们过得不好，我知道，我来验证一下。’”

她看着我们，眼神清澈而坦诚：“我们朝鲜，确实没有中国那么发达，收入也不高。我的月工资，换算成人民币，大概只有400块。”
团里有人发出低低的惊呼。

“但是，”她的语气突然坚定起来，甚至带着一丝我们无法理解的骄傲，“我们不需要为住房发愁，国家分配。我们的教育，从小学到大学，全部免费。我们的医疗，也是免费的。我们不用担心失业，国家会安排工作。我们的压力没有你们那么大，我们不需要拼命赚钱只是为了买一套房子，或者担心一场病就拖垮全家。”
“我们确实钱不多，但我们开销很小，生活得很安稳。我们也有自己的幸福。”

她说完，车厢里陷入了长久的沉默。刚才还兴致勃勃讨论买了什么纪念品的团友，都默不作声了。

那一刻，我感到脸上火辣辣的。
我想起了自己刚才在纪念品商店，大手大脚地买着几百块的人参，那种“消费”带来的快感，那种用金钱就能轻易获得满足感的优越心态。
我想起了我确实也在心里嘀咕过，他们是不是很少吃到进口水果。
我们带着一种“财富”的滤镜来看待这个国家，下意识地用我们的尺子去丈量他们的生活。却忘了，幸福这张试卷，从来就不止“经济”一道选择题。

后来的行程，气氛微妙地变了。
我们依然会拍照，但不再是对着他们的自行车和旧楼房指指点点；我们依然会购物，但不再是那种“施舍”般的心态，而是真正欣赏他们的手工艺品；我们依然会提问，但问的是历史、文化、艺术，而不是他们生活的窘迫。

离开平壤的那天，银珠来送我们。她的笑容依旧真诚，和我们一一告别。
我最后问她：“银珠，你会想去中国看看吗？”

她用力地点点头：“很想。我想去看看北京的故宫，看看上海的高楼。但我看完了，还是会回来。这是我的家。”

火车再次驶过鸭绿江，看着对岸渐渐繁华起来的霓虹灯光，我心里五味杂陈。
这趟旅行，我看清了朝鲜的山水，却更看清了自己。

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