河南男子表弟，高考690分，昨日中午离世时仅21岁，糖尿病晚期

河南男子表弟，高考690分，昨日中午离世时仅21岁，糖尿病晚期

昨日中午十二点零七分，我表弟周驰走了。

他二十一岁，河南周口人，糖尿病晚期。

同一天下午三点二十六分，高考成绩出来，690分。

我妈给我打电话时，第一句话不是“你快回来”，也不是“你表弟没了”。

她在电话那头喘了很久，像被什么东西堵住了嗓子，最后只说了一句：“小驰的分数出来了，690。”

我当时站在郑州东站外面，手里还提着给他买的无糖蛋糕。那蛋糕小得可怜，店员说适合控糖人群，我还特意问了三遍，里面有没有白砂糖。

我以为我赶得上。

前一天晚上，姨妈还在微信里说：“医生说这两天危险，但他一直念叨分数，说等成绩出来让你帮他看志愿。”

我回她：“我明天一早就回去。”

姨妈回了一个“好”，后面跟着一张照片。

照片里，周驰躺在县医院的病床上，脸瘦得只剩一层皮，手背上扎着针，旁边放着一张折起来的高校招生计划。他没看镜头，眼睛盯着窗外，像在等什么。

我和周驰差四岁，从小在一个院里长大。

他小时候胖，跑起来肚子一颠一颠的，谁都叫他“小圆球”。后来生病，先是瘦，再是反复住院，最后连笑的时候脸颊都陷下去。

可他一直不服。

高三复读那年，他跟我说：“哥，我这条命不一定长，但我不能把它过成别人替我可惜的样子。”

我骂他：“别说这种话。”

他笑了一下：“那我换个说法，我得给自己挣个像样的开头。”

他第一次高考是前年，考了641。

这个分数在我们县已经够让人放鞭炮了，可他拿到成绩那天没笑。他坐在村口的小卖部门槛上，拿着一瓶矿泉水，瓶盖拧开又盖上。

我问他：“还不满意？”

他说：“我那天考理综前低血糖，眼前一阵黑，后面三道大题我没写完。”

姨父当时就说：“不复读了，身体要紧。”

周驰沉默了半天，抬头看着他爸：“就一年。爸，你让我再试一年。”

姨父没答应。

姨妈哭着说：“你不是不知道自己身体啥样，医生都说肾上有问题了，你还折腾啥？”

周驰坐在那儿，手指一直抠矿泉水瓶上的商标，抠得指甲发白。

他说：“我不是为了跟谁争气。我就是想知道，如果我不被这病拽着，我能跑到哪儿。”

那天晚上，姨父在院里抽了一整包烟。

第二天早上，他把烟盒扔进灶膛，跟周驰说：“复读可以，但有一条，身体不舒服必须说，不能硬扛。”

周驰点头点得很快：“我保证。”

后来我们才知道，他的保证里，藏了太多没说出来的疼。

复读学校在市里，离家四十多公里。

姨父在学校附近找了个卖早餐的活，每天凌晨四点去揉面，六点半把豆浆和鸡蛋送到周驰宿舍楼下。

周驰不让他送，说同学看见不好意思。

姨父就把东西放在宿管阿姨那里，袋子上写一个“周”字。

周驰每次拿到，都会给姨父发一句：“收到。”

有时候是早上七点，有时候是七点半。

有一次到八点还没消息，姨父急得连摊子都顾不上，满手面粉跑到学校门口，让保安帮忙喊人。

周驰下来时脸色很白，校服外套拉链都没拉好。

姨父问他怎么了。

他说：“睡过了。”

姨父看着他额头上的冷汗，没拆穿，只把手里的豆浆递过去：“热的，慢点喝。”

周驰接过去，手抖了一下，豆浆洒在袖口上。

姨父低头用自己袖子给他擦，嘴里说：“烫不烫？”

周驰忽然把手缩回去：“爸，你别这样，同学看着呢。”

姨父愣了一下，慢慢把手放下。

那一刻我在旁边，看见姨父的肩膀塌了一点。

他不是难过儿子嫌他丢人，他是忽然明白，周驰连被照顾都开始觉得亏欠。

今年六月，高考前一周，我去看他。

他租住的小屋在学校后街，屋里很窄，一张床，一张桌子，桌上贴满便利贴。

不是励志语，全是他自己写的提醒。

“考前别空腹。”

“胰岛素笔带两支。”

“准考证放透明袋。”

“头晕先举手，不要硬撑。”

最后一张贴在台灯下面，字写得很重：

“活着比考好重要。”

我看得心里发酸，故意笑他：“你这贴得跟施工现场安全须知似的。”

他也笑：“没办法，我这个人零件不太稳定。”

我问他想报哪儿。

他说想去郑州大学医学院，或者外省好一点的生命科学专业。

我说：“怎么还跟病较上劲了？”

他盯着桌上的胰岛素笔，过了好久才说：“不是较劲。我就是想弄明白，身体到底怎么一点点把人困住。弄明白了，也许以后有人就不用这么怕。”

高考那两天，他状态出奇地稳。

第一天语文出来，他跟姨父说作文写得顺。

第二天理综出来，他站在考点门口，额头都是汗，却冲我们比了个“OK”。

姨妈拿纸给他擦汗，手抖得厉害。

周驰还安慰她：“妈，我这次应该能把去年丢的捡回来。”

姨妈说：“妈不要你捡，妈要你平平安安。”

周驰笑了一下：“那我两个都要。”

考完第三天，他突然住院。

一开始说是感染，后来指标越来越差，医生把姨父叫到走廊，说得很委婉：“家属要有心理准备。”

姨父问：“能不能撑到出分？”

医生看了他一眼，没直接回答。

姨父回来时，脸上像被风吹干了一样，一点表情都没有。

周驰看见他，反倒先开口：“爸，你别骗我，我是不是挺麻烦的？”

姨父坐到床边，给他掖被角。

“你从小就麻烦。”姨父说，“小时候偷吃西瓜，吃完血糖高，你妈哭，你还问能不能再吃一块。”

周驰笑了，笑得很轻。

“那时候不懂事。”

姨父说：“现在也别太懂事。”

周驰闭上眼，过了一会儿又睁开：“爸，成绩出来那天，你第一个看。”

姨父点头。

“要是不好，你别叹气。”

“好不好都不叹气。”

“要是好，你也别哭。”

姨父没吭声。

周驰又说：“你哭起来太丑。”

姨父低着头，半天才骂了一句：“臭小子。”

昨日中午，县医院走廊热得像蒸笼。

我还在回去的高铁上，姨妈给我发语音，只有五秒。

她说：“你弟刚刚还醒了一下。”

后来我才知道，那是他最后一次醒。

护士给他测血压，姨父站在床边，手里攥着手机，屏幕停在查分网站的登录页。

周驰眼睛半睁着，声音细得几乎听不见。

他说：“爸，别刷新了，还没到点。”

姨父赶紧把手机扣在床头柜上，像做错事被抓住的孩子。

“爸不看，爸陪你。”

周驰喘了两口气，嘴角动了动：“要是690以上，你给我买辆自行车吧。”

姨父说：“买。买最好的。”

“不要最好的。”周驰说，“能骑就行，我想自己骑去学校。”

姨父握着他的手，手背青筋鼓起来：“你自己骑，爸不跟着。”

周驰像是放心了。

十二点零七分，他的手从姨父掌心里慢慢松开。

姨妈说，他走的时候没有挣扎，只是眼睛还朝着手机那边偏着。

好像真在等那个分数。

下午三点多，成绩系统开了。

姨父不会操作，还是护士帮他输的准考证号。

页面转了几秒，分数跳出来。

语文132，数学145，英语140，理综273。

总分690。

病房里安静得连输液滴答声都听得见。

姨父盯着那个数字，盯了很久，忽然笑了一声。

那笑声比哭还难听。

他把手机举到周驰耳边，声音轻得不像他说话：“儿子，690。你捡回来了。”

姨妈一下子跪到床边，捂着嘴不敢哭出声。

护士红着眼转过身去。

姨父没有嚎，也没有倒下。

他只是坐在床边，一遍遍念：“周驰，理科，690分。”

像怕谁没听见。

我赶到医院时，已经是傍晚。

无糖蛋糕在路上被我捏变了形，奶油糊在盒盖上，像一场迟到的玩笑。

姨父坐在病房外的长椅上，手里拿着周驰的准考证。

那张纸被折过很多次，边角磨毛了，照片上的周驰还穿着校服，眼睛亮得很。

姨父看见我，把准考证递过来。

“你弟说，让你帮他看志愿。”

我嗓子一紧：“姨父……”

他打断我：“我知道他去不了了。”

他说这句话时很平静，平静得让我害怕。

过了几秒，他又从口袋里掏出一张纸。

不是日记，也不是遗书。

是一张志愿草表，上面密密麻麻写着学校和专业，旁边还有周驰画的小星号。

第一志愿旁边写着：“想去，但不一定能去。”

第二志愿旁边写着：“离家近，爸妈方便。”

最后一行写着：“如果我撑不到出分，把690告诉他们，不要说我输了。”

我看着那行字，眼泪一下砸在纸上。

姨父把纸抽回去，小心地用袖口擦了擦，像怕弄坏什么贵重东西。

他说：“他没输。谁说他输了，我跟谁急。”

晚上回到家，院子里来了很多亲戚。

有人叹气：“这孩子命太苦。”

姨父听见了，第一次抬头。

他说：“别说苦。”

那人愣住。

姨父把准考证摊在桌上，又把成绩截图打印出来，放在旁边。

“他不是只剩病。”姨父声音哑得厉害，“他会背单词，会做题，会笑，会嫌我做饭咸。他想上大学，想骑自行车，想研究他的病。”

屋里没人说话。

姨父接着说：“你们要记，就记他考了690。记他撑到最后一天，还惦记自己的志愿。别一提他，就只剩一句可怜。”

姨妈坐在一边，眼泪一直掉，却点了点头。

那一晚，姨父把周驰的书包整理了一遍。

里面有两支没用完的笔，一个透明考试袋，一包葡萄糖片，还有一张皱巴巴的便利贴。

便利贴上写着：

“今天头晕，但数学最后一题写出来了，值。”

我把那张便利贴看了很久。

原来他不是不知道疼，也不是不怕死。

他只是太想把自己的人生往前推一点，再推一点。

葬礼那天，姨父没有让人在灵前放哀乐。

他放了一张红纸，上面写着：

“周驰，男，21岁，河南周口人，2024年高考理科690分。”

有人说这样不合适，太像报喜。

姨父看着那张红纸，说：“这是他等了一辈子的喜。”

那句话出来，院子里一下静了。

风吹过纸边，红纸轻轻晃着。

姨妈把那辆还没拆封的自行车推到墙边。

是姨父下午买回来的，黑色，车铃很亮。

他说本来答应了孩子，就得买。

后来，姨父把自行车捐给了县一中，放在教学楼门口的车棚里。

车把上挂着一个小牌子：

“给需要赶路的人。”

我离开周口前，去了一趟学校。

正是傍晚，操场上有学生在跑步，教学楼里传来晚自习前的铃声。

那辆自行车停在最里面，轮胎还新，车铃被风吹得轻轻响了一下。

我忽然想起周驰说过的话。

他说，他这条命不一定长，但不能过成别人替他可惜的样子。

我站在车棚前，给姨父发了一张照片。

姨父很久才回。

他说：“你弟看见会高兴。”

我收起手机，抬头看见远处教室的灯一盏盏亮起来。

那个河南男孩，二十一岁，糖尿病晚期，昨日中午离开了。

可他的最后一个分数，清清楚楚地留了下来。

690分。

不是可怜，不是遗憾，不是谁茶余饭后的叹息。

那是他用一身病痛，从命运手里硬生生抢回来的一句回答：

我来过。

我努力过。

我没有输。