北京
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我所有的诗都关于你， 而大多数，是我拼命说服自己——那不是爱。 我写太阳， 可你的眼睛遮蔽了所有光芒； 我指向星星， 却知道你根本不在那里。 我对世界说：这只是技巧。 是的，像艺术—— 当你的声音摩挲我的名字， 你的舌头雕琢每个音节， 如同画家面对崭新的画布， 致敬粉色的毕加索。 我写海洋， 假装是潮汐拉扯着我， 而不是你的手，把我带回熟悉的岸边。 我赞美月亮， 装作仰慕遥远的光， 好像从不曾认识那种感受—— 绕着不属于我的人旋转。 我用季节填满纸页： 冬天写你的缺席， 春天写你的归来， 可每个比喻都在你的门前枯萎。 语言从来不是为你建造的。 太阳太庸常，星辰太遥远， 每首诗都弯成不可能的形态， 寻找配得上你名字的描写。 所以，如果这些诗句听上去像爱， 请明白，我真的努力过—— 想给它们换上别的称呼。 小小的、白色的谎言， 关于把爱伪装成其他一切。
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