北京
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第一百首了。我还是没能写下别的名字。 每次落笔，太阳升起来，你就在光里。我抬头看星，那些遥远的亮点，没有一颗能替我说清你。我对所有人讲，这只是手艺，是词语的游戏，像画家面对一张白布，假装自己只是迷上了颜色。 可是你的声音一响起，我的名字就被你轻轻含住。你的舌头慢慢描绘每个音节，像画家在画布上落下第一道线条。那一刻我知道，我根本不是创作者，我只是被你的嗓音打湿的人。 我写海，假装是潮水在拉扯我。不是的，是你的手，一次次把我带回熟悉的岸。我写月亮，假装自己拜倒在遥远的光下。可我比谁都清楚，我已经绕着某个不属于我的人转了太久。 我还写季节：冬天是你离开的日子，春天是你回头的那一秒。可每一个比喻都虚弱，走到你门前就枯萎了。 语言从来不是为这样的人准备的。太阳太普通，星星太遥远，每一句诗都被拉扯成奇怪的形状，只为勉强装下你名字的一角。 所以，如果这些句子读起来像爱，请相信我试过，真的试过，把它们叫作别的东西。 只是第一百首，依然是你。
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