北京
有人拖着行李箱走的时候，头也不回。有人收了伞，转身又进了那栋楼。没有拥抱，没有“常联系”，连一句正式的“再见”都省了。一百个告别，到最后谁也没说出口。
但这就是毕业季啊，朋友们。新故事在雨滴里冒头，旧回忆还在屋檐下滴水。离开的人说再也不想回来，留下的人守着那些贴着旧班牌的教室，等下一批人把笑声填进去。
你有没有想过，后来我们会不会把这一切都忘了？那个一到夏天就有蝉鸣的走廊，那个你偷偷藏过情书的课桌，那帮上课传纸条下课分辣条的“一辈子好朋友”。几年后再翻开毕业照，还能不能叫出每一个名字——还是说，连那些名字都成了像素糊掉的脸？
最扎心的是通讯录。当年在“永远的好朋友”分组里置顶的号码，如今只剩一年一次的生日祝福。你留着它，不是还想聊点什么，只是舍不得删。对方大概也是。可彼此心里都清楚，那个曾经拨号前要深呼吸三次的号码，已经不会在深夜亮起了。
你也会遇到新的人，这不丢人。但奇怪的是，为什么“新”一定要踩着“旧”的灰烬？换一批联系人、删掉旧聊天记录、清空所有合照——这样才算长大吗？我倒觉得，那些懒得删、也不拨的老号码，就像衣柜深处那件不会再穿却每次整理都放回去的旧毛衣。留着，不是因为它还能穿，是因为那天穿上它拍的照片里，你笑得真开心。
所以啊，没关系。没说完的话就留在旧教室里吧，没流光的眼泪就让雨水带走。我们没来得及好好告别，可故事本身已经替我们说了再见：有人留下，有人离开，而那段时光，永远有下雨天的味道。你想要重新温习的时候，它就在那儿——不用打电话，不用翻聊天记录，抬头看看雨季，它就回来了。
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