北京
那天早上，他从商店回家，沿着楼梯往上走。楼梯上，一个小男孩正由妈妈和姐姐陪着往下走。男孩手里攥着一辆玩具车，正玩得入神。他把小车放在楼梯扶手上，让它顺着栏杆往下滑，自己则一路小跑，追着车子看。那一幕轻快又明亮，像童年本身的样子。
他看见这一幕，忍不住笑了。那是真心替那个孩子高兴。可笑着笑着，他忽然被带回了自己的童年——他也曾这样玩过，只是他已经想不起来，上一次为这么小的一件事感到快乐，是什么时候的事了。不是因为这个男孩，他才难过的。是因为他自己。那种快乐不需要理由，也不用考虑明天；可长大以后，连那种快乐是什么时候消失的，他都记不清了。
于是他忍不住问自己：那种微小的快乐，到底该怎么衡量？他停在楼梯上，继续看着那个男孩。男孩一只手握着小玩具车，另一只手一直放在妈妈手里。走到楼梯底部时，男孩把两只手一起伸向妈妈。妈妈没说话，也伸出手来，稳稳地接住了他。
两个人都笑了，笑得满脸都是光。然后妈妈弯下腰，把男孩抱了起来。就在那一刻，他忽然明白了一件事：童年里最轻的那种快乐，也许就藏在这样一段距离里——一个孩子伸出手的距离，和那双永远会接住他的手之间。那个长度，就是快乐的长度。
我们总以为快乐要被看见、被记住、被做成大事。可那个男孩让他明白，快乐其实很简单：他伸出手，刚好有人接住了。而他在楼梯上站了那么久，心里羡慕的，恰恰就是这一件事。
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