北京
那年晚春，我从一扇窗后向外望。窗外是我曾经和未婚妻一起住过的房子，后院晾衣绳上挂着一只鸟屋。两只鹪鹩正忙着搬进去。那鸟屋是假的，一个做梦者想象中的房子：有模型一样的格局，有 fixtures 和 faucets 却什么都没接，厨房的篮子里堆满了蜡做的水果。它属于那种摆在精品店里的装饰品，店里总飘着嘈杂而柔软的人声，脚步像节拍器一样来来去去。那是为“使用”这个概念本身已经比“使用”更值钱的人准备的。我们收到它，来自一位这样的人，作为礼物。我们把它挂到外面，因为不知道还能拿它做什么，也舍不得扔掉。 鸟屋的屋顶是锈迹斑斑的瓦楞铁皮，粗糙的木板上涂着一层草率的红漆。它看起来像新英格兰乡间那些曾经骄傲、如今破败的谷仓的微缩模型。正面钻了两个孔，每个孔下方都有一枚钉子，像是为了让人在进门前停一停。但钉子不够长，根本站不住。孔也开得太小，大多数鸟都进不去。 可鹪鹩进去了。 那段日子，我的生活正在崩塌。婚约摇摇欲坠，却又像被什么黏住，没有彻底碎裂。我和未婚妻之间隔着一种礼貌的寂静。我们不再争吵，也不再交谈。我说不清那种感觉，像住在同一座房子里，却各自身处不同的时区。我常站在窗前，看那对鹪鹩来来回回地飞，衔着细枝、干草，或许还有一点点泥，钻进那个过小的洞口。它们没有嫌弃那屋子的虚假。对它们来说，任何能遮风挡雨的地方，都可以变成家。 我给它取了个名字，叫“营造者”。它总是不停地工作，几乎不休息。另一只鹪鹩守在附近，偶尔发出短促的叫声。它们轮流进出，彼此交换位置，默契得不需要商量。我看着它们，心里忽然生出一个奇怪的念头：它们在这个假鸟屋里建起的，是一个真家。而我住在真房子里，却什么也没建成。 那些日子我常常失眠。天还没亮就醒，站在窗前，等着第一只鸟出现在晾衣绳上。晨光从灰蓝色变成淡金色，鹪鹩的身影在光里一闪而过。我想起刚在一起的时候，我们也像它们一样忙碌，装修房间、挑窗帘、商量将来把书放在哪面墙上。我们都以为自己在建设什么。也许我们确实建设过，只是后来忘了怎么住进去。 夏天越来越深，草长高了，晾衣绳在风里微微摇晃。鹪鹩的巢大概已经快完工了。我见过它们衔来一根长长的草茎，横在洞口，怎么都塞不进去。它试了好几次，换了一个角度，才勉强把草茎弄进去。那画面有种笨拙的执拗。我忽然觉得，自己就像那根草茎，卡在一个不合适的地方，却还在硬撑。 后来，我和未婚妻终于坐下来谈了。是某个闷热的傍晚，屋里没有开灯。我们说的话不多，像两个已经排练过结局的演员，只是把台词走完。她搬走那天，我没有去看窗外。我知道鹪鹩还在那里，还在忙它们的。它们不会因为我的离别而停下，就像这个夏天不会因为我的悲伤而缩短。 我独自在那栋房子里住了几天，之后也搬走了。离开前，我最后一次去后院看了看那只鸟屋。洞口依旧小小的，红漆依旧斑驳。里面传出一阵细小的动静——鹪鹩还在。它们大概已经孵出了雏鸟。那栋假房子里，有了真的生命。 我把鸟屋留在了原地。新住客很快会发现它，也许会让那对鹪鹩继续住下去，也许不会。但那已经不重要了。重要的是我曾亲眼看见：在一个什么都不是的盒子里，两只鸟认真地过完了一整个夏天。 而我们没有。
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