北京
“有时最重要的人，会在我们人生的一个章节即将结束前出现，只为了成为下一个章节的起点。”
Tara 一直把这句话写在自己的皮革笔记本里。那是她从大学第一年就开始用的本子，封面磨得发亮，边角起了毛边。里面塞满了没写完的故事、随手记下的诗句、凌晨三点失眠时冒出来的念头，还有一些她从来没对任何人说起过的梦。最后一个学期了，雨下得特别多。她抱着笔记本穿过被雨打湿的红砖小路时，心里想的只有一件事：还剩最后几个月，我还有那么多故事没写出来。
然后一阵风来了。
真的就是一阵风。不是什么电影里的慢镜头，没有背景音乐，也没有人停下来看。老榕树的枝条刚晃了两下，笔记本就从她手里滑了出去。纸张像受惊的鸟一样散开，在细雨里翻飞，有的落在图书馆台阶上，有的钻进木条长椅底下，有的飘向喷泉边。Tara 又笑又慌，追着那些纸页跑。身边不断有人擦肩而过，每个人都赶着去上课，没有人在意一个女孩在雨里捡纸。
直到最后一页纸停在一双黑色帆布鞋前面。
那个男生弯下腰，赶在雨水洇开墨迹之前把纸捡了起来。他的动作很轻，像是捡起一片刚从枝头掉下来的叶子。然后他看到了那行字，蓝色的字迹整整齐齐地写在本该是草稿纸的横线上：有时最重要的人，会在一个章节结束前出现。他看着那句话，嘴角浮起一个连他自己都没意识到的微笑。
Tara 跑过来的时候，头发上挂着细密的雨珠，呼吸还没喘匀。她原本想开口道歉，想说“不好意思，那是我的”，但她撞上了他的眼睛，一句话忽然就卡在了喉咙里。
她见过很多种眼睛。有热情的、有锐利的、有笑起来弯成月牙的、有在课堂上盯着黑板却魂飞天外的。但她从没见过这种眼睛——不是那种一上来就抓住你注意力的类型，而是安静的、沉下去的，仿佛不管周围的世界有多喧闹匆忙，这个人的身体里始终藏着一片属于自己的晴空。
Tara 发现自己多看了他两秒。也许是三秒。
很奇怪的感觉。明明是第一次见面，却有一种说不上来的安心。好像这个人不会在听到一半的时候看手机，不会在你说话的时候开始想自己的事。他会认认真真地听你讲完，然后给你一个轻轻的回应，不多不少，刚好够你把下一句话说出来。
他把纸递过来，指尖没沾到雨水的那一面朝上。整个过程安静极了，雨水沿着梧桐叶的叶脉往下淌，远处有人在叫她的名字，可那几秒钟里，Tara 觉得整个校园的声音都被调低了好几格。
很多年后，如果有人问起她和他的故事是怎么开始的，Tara 会想起这个画面：灰蒙蒙的天，湿漉漉的地，飘得到处都是的纸页，和一个用安静接住了她所有慌张的人。
而那页纸上写着的句子，像是一个温柔的预言，被风亲手送到了它该去的地方。
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