北京
我叫Andrew。直到那个周四傍晚，我仍天真地以为，我和Sophia的婚姻只是撞上了一段倦怠期。
她回家越来越晚。手机永远面朝下扣在床头柜上，连洗澡都要攥进浴室。偶尔屏幕亮起，她会飞快地瞥一眼，侧过身去敲打回复，嘴角浮起我从没见过的笑意。我问怎么了，她总是同一句话：“没事，就是工作压力大。”我努力说服自己相信。
然后电话响了。一个女人，声音像被抽干了力气，没有半点愤怒，只留下细密的疲倦。她叫Rebecca Bennett。她说：“我觉得，我们各自的伴侣可能认识。”那天晚上，我握着手机站了很久。窗外车流声还在，世界一切正常，但我的世界已经开始倾斜。
Rebecca告诉我，她的丈夫Mark在过去一年里变得难以捉摸，同样的回避，同样被守住的手机屏幕。她没有哭，只是缓慢地、一句一顿地把碎片拼出来。我听着，忽然意识到，我们不过是在同一张网里挣扎的两个人。
那一夜我没有质问Sophia。她推门进来，换鞋，倒水，从玄关走到卧室，脸上平静如常。我盯着她看了很久，想在那张熟悉的脸庞上找到一丝裂缝。可惜没有。她把谎言养得那么好，甚至骗过了自己。天还没亮，我知道，我的婚姻已经死了。
有些裂痕不需要激烈争吵就能让人清醒。它可能只是一个陌生电话，一句小心翼翼的提醒，就足以把积攒数月的沉默碾成尘埃。当第二天的曙光透进窗帘，我们之间已经什么也不剩。原来结束一段关系，可以像关掉一盏灯那样轻。
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