广东
三月的南方小城，空气里还漂着点湿漉漉的凉意，老式居民楼三单元三楼那扇磨花的绿漆铁门，那天傍晚“砰”一声关得特别响——不是摔门，是刘娜拎着一只帆布包，自己拉上的。她走的时候没看张伟，也没跟孩子说再见，只把幼儿园接送卡留在玄关鞋柜上，压在半包没拆的儿童钙片底下。
张伟没拦。他蹲在厨房瓷砖地上，一块一块捡那只青花边小碗的碎片。碗是前年超市特价买的，十块钱三只，底款印着“景德镇·仿古”。老人手抖，没端稳，掉在水槽旁。瓷片溅开，有片划破了老人左手小指，血珠浮出来，像一粒没擦净的红番茄籽。
那会儿老人还弯着腰，想伸手去够最远那片。刘娜站在灶台边，围裙都没解，声音压得低却像砂纸磨骨头：“爸，您回乡下吧。真不用您操心。”话没说完，孩子在客厅咳了两声，她转身就去倒水，手背蹭过老人胳膊，连停都没停。
张伟记得清清楚楚：父亲来城里是去年11月23号，坐绿皮火车硬座，行李就一个蛇皮袋，里面装着六双棉拖鞋——怕城里地砖凉，怕儿子脚跟裂，怕孙子跑跳摔跤。老人每天四点五十起床，买菜专挑菜场门口阿婆摊上的，因为“她家豆角不打药，便宜两毛”。他扫地不用吸尘器，嫌吵；晾衣服总把孙女的小裙子翻面挂，怕太阳晒褪色；连张伟衬衫第三颗纽扣松了，老头都悄悄缝好，线头藏得比蚂蚁爬的缝还密。
可那天，刘娜指着门说“滚”字时，老人没抬头，只是把腰弯得更低了，后颈那块老人斑被灯光照得发亮，像块晒干的柿饼。
张伟没吼，没摔东西。他泡了杯浓茶给父亲，又默默去超市买了十只同款碗。回家时，父亲正坐在次卧小凳上叠尿布——其实孩子早用纸尿裤了，可老人还是洗、晒、叠，叠成豆腐块大小，一摞摞码在五斗橱最下层。
后来邻居王姨在楼下碰见张伟，递给他一把自家种的韭菜：“你爸昨儿还问我借剪刀，说要把阳台那盆薄荷剪秃了，怕挡着你开车视线。”张伟接过韭菜，没说话，只闻了闻——那点青气，和小时候父亲背他下田埂时汗衫领口的味道一模一样。
现在那只摔碎的碗底还埋在厨房垃圾桶最底下。张伟没扔，用胶带粘过，试了三次，没粘牢。他把它收进旧茶叶罐里，摆在书架最右边，和父亲送的那本《本草纲目》影印本挨着。书页泛黄，罐身生锈，都静静的。
小孩昨天指着罐子问：“爸爸，这个黑盒子，能装月亮吗？”张伟摸摸他脑袋：“能。但得先腾空手里的东西。”
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