内蒙古
那年秋天雨下得特别大，山坳里的土坯厕所被泡得塌了半边，队里临时在林子边搭了个棚子，四周用玉米秆围着，夜里风一吹哗啦啦响。她那天值完夜班去如厕，手里攥着半截蜡烛，蓝布衫的衣角在雨里飘——有人最后见她时，就是这副模样。
全村人找了七天七夜。男人们举着松明火把钻进密林，荆棘划破了裤腿；女人们在河边喊她的名字，声音被风雨吞得只剩半截。她带来的那只红皮笔记本在茅棚角落找到，最后一页写着“明天寄信给妈”，字迹被雨水洇得发蓝。
她是城里来的，细皮嫩肉，刚来时连锄头都握不稳。队长媳妇总念叨：“这娃遭罪了，前儿还说想家。”有人猜她跑了，可她那双不合脚的胶鞋还晾在屋檐下；有人说被野兽叼走了，可搜遍山林没见半点血迹。这事成了村里的疙瘩，每年清明，当年的队长都会往山上烧纸，嘴里念叨：“是我们没照顾好你。”
35年后的同学会，当年的知青们都白了头。酒过三巡，有人提起她，满桌沉默。老知青端着酒杯的手突然抖了，酒洒在衣襟上——他想起失踪前一天，自己跟她去后山拾柴，她指着一处被藤蔓盖着的土洞说：“这里面好像是空的。”他当时嫌她磨蹭，拉着她就走，没留意那洞口的泥土是新翻的。
“那洞……像口废弃的菜窖。”他声音发颤，“那年雨水大，会不会……”
没人接话。当年的村支书也来了，如今拄着拐杖，听见这话突然红了眼：“那窖是老王家的，早年塌方过，用石头封了……”他顿了顿，“她失踪后第三天，我见老王在那片林子烧草，灰烬里有块蓝布角。”
散席时，老知青蹲在酒店门口抽烟，烟蒂扔了一地。他想起她总爱唱的那首《东方红》，想起她教村里孩子写“北京”二字时认真的模样，想起那天她指着土洞时眼里的好奇——原来有些细节，不是忘了，是被愧疚压在了心底最深处。
第二年春天，几个老知青回了趟村子。后山的林子更密了，他们凭着模糊的记忆找到那片坡地，藤蔓下的土洞早已被落叶填满。有人拿铁锨往下挖，没挖多久就碰到硬物，是块腐朽的木板，上面缠着半截蓝布条。
阳光穿过树叶洒下来，在地上投下斑驳的光影。风穿过林子，呜呜地响，像谁在低声唱歌。
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