黑龙江
午后翻书，一片夹在页间的银杏叶滑落——叶脉如细密的诗行，忽然明白：诗，从来不是案头的附庸，而是藏在生活褶皱里的光。
诗是什么？是情感的具象化。当你站在海边看浪拍礁石，心里涌起的不是“水很大”，而是“潮打空城寂寞回”；当你在秋夜听虫鸣，念出的不是“虫子叫”，而是“秋虫私语，漏断人初静”。它把无形的情绪变成可触的文字：陶渊明采菊时的“悠然见南山”，是与自然瞬间的共鸣；顾城凝视草叶时的“风在摇它的叶子”，是对安静生命的温柔注视。诗，让我们的心跳有了形状。
诗是什么？是生活的提纯。它把日常碎片酿成蜜。母亲缝补衣服的灯光，在诗人眼里是“灯影里的线，串起岁月的暖”；地铁里陌生人递来的纸巾，是“城市森林里的一片星光”。诗不拒绝烟火气，它只是用善于发现的眼睛，把平凡里的闪光放大——像把白开水酿成茶，平淡中透出回甘。
诗是什么？是心灵的对话。它让我们与自己、与他人、与世界相连。读“举头望明月”，我们想起远方的家；写“今日风暖，适合想你”，是把思念变成可寄的信。诗不需要格律工整，不需要生僻字，它需要的是真诚：是你看到一朵花时，心里那句“你开得真好看”的自然流露。
诗，是我们对世界的温柔告白。它不在精装诗集里，而在抬头看云的瞬间，在低头写日记的笔尖，在每一个愿意停下来感受生活的时刻。因为有诗，日子不再是重复的数字，而是一串带着温度的音符。
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