内蒙古
父母不在了，除夕夜我开车八百里回村，还没进家门就看见灯火通明。心里先是一紧，钥匙在手里攥了半天没敢插进去，走的时候明明断了电关了阀，怎么会亮着灯？一路上的忐忑瞬间翻了倍，八百多公里的疲惫压得人喘不过气，本就是抱着最后一点念想回来寻个根，怕物是人非，更怕空落落的院子连点温度都留不住。
车停在门口，村里的鞭炮声隔着院墙传进来，别人家都是阖家团圆的热闹，我这孤零零一个人，站在自家门口反倒像个外人。犹豫着推开门，堂屋的灯、院子里的廊灯全亮着，灶屋里还飘出淡淡的饭菜香，脚步一下子就顿住了，鼻子先酸了半截。
隔壁婶子听见动静掀帘出来，裹着厚棉袄，手里还端着刚热好的饺子，笑着朝我喊：“可算回来了，就知道你今年肯定回，你爸妈走后这几年，每年三十我们都帮你把灯点开，灶也烧着，怕你回来冷清清的心里难受。”
原来不是忘了断电，是村里的老街坊们，年年都记着给我留一盏灯。我站在院子里，看着熟悉的桌椅板凳，墙上父母的照片安安静静的，心里的顾虑和不安一下子散了，取而代之的是堵得慌的暖意。以前总觉得，父母走了，家就没了，城里的房子再大，也只是个住处，不是家。这一路赶回来，其实也在赌，赌这方小院还能不能装下我的思念，赌自己还有没有根可寻。
看着满院灯火，忽然就想明白了，所谓故乡，从不是一栋房子，而是有人记着你、等着你的地方。父母虽不在了，乡邻的情分还在，小时候吃百家饭长大，如今落难了、孤单了，还是这帮人给你留着热饭、亮着灯。
外面的烟花炸开，照亮了院子里的每一个角落，我端起婶子送来的饺子，热气模糊了眼眶。没有了父母的除夕夜，本该是冷清的，可这满院灯火，却比任何时候都要暖。
我没说话，就着灯光坐下，窗外是村里此起彼伏的鞭炮声，屋里是暖烘烘的灯光和饭菜香。原来有些牵挂，从来不会因为离别消失，有些家，只要心里念着，就永远不会散。
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