八九十岁无儿无女，当父母离去后，我究竟在等谁？

夜深人静时，无意间读到张晓磊的一篇文字，那种穿透纸背的情感张力，瞬间击碎了我心底最柔软的防线。他笔下的世间烟火与人生况味，像是一场无声的细雨，淋湿了无数路人的灵魂。

这让我想起一个曾在网络上引起轩然大波的提问，它直指那些选择终身未婚、未育的人们：当你垂垂老矣，到了八九十岁的年纪，双亲已化作尘土，膝下又无儿送终，这漫长余生该如何安度？

答案五花八门，有人感叹攒钱去高端养老院，有人坦言依赖保姆照料。然而，在这些理性的规划之外，有一个回答，却像一把钝刀，割得人生疼，却又让人忍不住泪流满面。

那个人说：“到了那天，我会搬一把旧藤椅，孤零零地守在家门口。在暖阳里打盹，但我不是在发呆，我是在等我的爸爸妈妈来接我回家。”

读到这儿，眼眶瞬间就红了，仿佛记忆的闸门被猛然拉开。

回望来时路，我们的一生，似乎就是一场漫长的“等待”练习。

记得刚上幼儿园时，分离是最大的恐慌，我们扒着铁栏杆哭得撕心裂肺，只为了在放学的队伍里，一眼认出爸妈温暖的笑脸；

读小学了，放学铃声一响，我们在熙攘的人潮中踮起脚尖，焦急地搜寻那个熟悉的身影，生怕错过了；

到了中学，住校生活把渴望拉长，每到周五下午，心早已飞出了教室，只想冲向校门，扑进那辆载着爱的小车里；

后来工作了，成了异乡的打工人，周五晚上的高铁和周末拥挤的客车，成了我们回家的执着。哪怕舟车劳顿，哪怕只有短短一顿饭的相聚，也要奔回那个有父母在的地方。

你看，从幼年到成年，我们固执地守着这份“等待”。因为在我们的潜意识里，父母永远是那个站在终点，张开双臂准备拥抱我们的人。他们的爱，让我们无论走多远，都知道有人在等。

而那个回答最让人心碎的地方在于，它道出了一个凄美又真实的幻想：当我们老了，老得神志不清，老得只剩下回忆，我们或许会退行成一个孩童。

那时，我们会再次搬个小板凳，坐在时光的尽头，不去想养老院，也不去想保姆，我们只是单纯地相信，就像小时候他们从未缺席一样，这一次，换他们在另一个世界，向我伸出双手，接我回家。

这一刻，我才明白，所谓的“家”，不过是父母在的地方，也就是我们一生等待的归宿。

看完这段文字，早已泪流满面。朋友们，如果在生命的最后，我们也变成了那个等待的孩子，你们会觉得，这也是一种圆满吗？欢迎在评论区留下你的想法。