他们让我演狗

他们让我演狗

十二月的风裹着零星雪沫子刮在窗上时，学校公告栏前围得里三层外三层。红底黄字的告示被哈气熏得发潮，最显眼的一行写着：为筹购爱心图书，排练话剧《圣诞前夜》，招募演员四名。

妹妹攥着刚打印的报名表，辫子上的蝴蝶结随跑跳晃得像只振翅的蝴蝶。她前一晚对着镜子练了八遍微笑，说要演“眼里有星光”的女儿——那是她在小人书里见过的角色，穿格子裙，会给壁炉挂袜子。

定角那天我特意提前半小时在校门口等。夕阳把教学楼的影子拉得老长，学生们三三两两地出来，笑闹声裹着冷空气飘过来。

远远看见妹妹的身影，我刚扬起手，就被她脸上的表情钉住了——那是种什么模样呢？

像是含了块冻硬的冰糖，嘴角抿成条直线，原本亮晶晶的眼睛蒙着层霜，连辫子上的蝴蝶结都蔫头耷脑地垂着。

进了家门，她把书包往沙发上一摔，震得茶几上的玻璃杯都跳了跳。妈妈正往锅里削土豆，刀刃顿了顿：“选上啦？我就说我闺女……”

“是。”一个字从她牙缝里挤出来，砸在地板上都能弹起冰碴子。

爸爸从报纸后探出头，推了推眼镜：“那咋拉着张脸？跟谁欠你两万块钱似的。”

妹妹猛地抬起头，眼眶红得像熟透的樱桃：“他们让我演狗！”话音刚落，眼泪就砸在胸前的校服上，洇出一小片湿痕。

她转身进了自己的房间，然后“砰”的一声甩上了房门。

我们三个面面相觑，锅里的土豆还在咕嘟冒泡。我翻出学校发的话剧简介，上面明明白白写着四个角色：儒雅的父亲、温柔的母亲、乖巧的女儿、调皮的儿子。哪儿来的狗？

晚饭时妹妹没出来，妈妈把红烧肉和米饭盛在碗里，让爸爸送进去。父女俩在房里待了快一个小时，期间没听见争吵，只偶尔传来爸爸压低的说话声，还有翻书的沙沙声。

等爸爸出来时，饭碗空了，他冲我们比了个“OK”的手势，嘴角藏着点神秘的笑。

第二天一早，妹妹居然主动背了书包。临出门前，她突然说：“我那角色叫奇奇，是只黄狗。”我正嚼着馒头，差点喷出来——合着她不仅接受了，还记住了狗的名字？

接下来的日子，家里彻底成了妹妹的“排练场”。她把沙发垫扒下来铺在地板上，四肢着地在上面爬来爬去，膝盖磨得通红也不吭声。

有天放学，她举着个印着小狗图案的护膝闯进家门，献宝似的给我们看：“老师说这样爬舞台不疼！”妈妈摸着她磨毛的裤腿，眼圈都红了，转身就去超市买了两斤排骨。

我总忍不住凑过去看她排练。她趴在地上，耳朵竖着，尾巴——哦，是用红领巾系在腰上代替的——轻轻扫着地板。

听见开门声，她会猛地抬起头，喉咙里发出“呜呜”的轻响，像真的在警惕陌生人；要是我故意学老鼠叫，她就立刻弓起背，爪子在地板上抓出轻微的声响，眼睛瞪得溜圆，那模样，比隔壁王奶奶家的大黄狗还逼真。

有次我忍不住问：“一只狗有啥好练的？连句台词都没有。”她正对着镜子调整“狗耳朵”——那是妈妈用黄色毛线给她织的，耷拉在头顶像两朵蒲公英。

她头也不回地说：“爸爸说，奇奇是这家人的宝贝，它得让观众知道，它有多爱这个家。”

演出那天，礼堂里挤得水泄不通。我攥着节目单，手指都捏出了印子。找到“奇奇”那行字时，我赶紧把节目单折了个角，生怕邻座的同学看见“刘娟——奇奇（狗）”这行字。

前排坐着我们班的班长，后排是楼下的张阿姨，连班主任都穿着西装坐在第一排。我往椅子里缩了缩，恨不得把自己藏进椅垫缝里。

灯光突然暗了下来，台下的议论声瞬间消失。追光灯打在舞台中央，“父亲”穿着格子西装，坐在摇椅上轻轻摇晃，手里捧着本书。“母亲”提着油灯从侧幕走出来，蓝色的连衣裙在灯光下泛着柔和的光。接着，“女儿”和“儿子”蹦蹦跳跳地跑上台，跪坐在摇椅两侧，手里还捧着圣诞袜。

一切都和我想象的一样温馨，直到侧幕里传来轻轻的“汪”声——不是录音，是妹妹自己学的。我心里一紧，攥着衣角的手都出了汗。

下一秒，一只“小黄狗”从侧幕爬了出来。黄色的道具服毛茸茸的，尾巴翘得老高，耳朵耷拉着，正是妈妈织的那对。

妹妹四肢着地，膝盖轻轻贴着舞台地板，爬得又稳又轻。她先跑到“母亲”脚边，用脑袋蹭了蹭“母亲”的手，然后蹦蹦跳跳地跑到壁炉前，在铺着红地毯的角落伸了个大大的懒腰——前爪往前伸，后腿往后蹬，连腰都弓成了个完美的弧形。

台下传来细碎的笑声，不是嘲笑，是觉得可爱的那种。我悄悄抬眼，看见班主任正托着下巴，眼睛亮晶晶地盯着舞台。

“圣诞前夜，万籁俱寂，就连老鼠都躲在洞里不敢出来……”“父亲”的声音低沉而温柔，回荡在礼堂里。

就在这时，“奇奇”突然支棱起耳朵，猛地抬起头，脑袋左右转着，像是在仔细分辨声音来源。

它往前爬了两步，鼻子凑到地板上嗅了嗅，然后抬头看着“父亲”，眼睛里满是疑惑——那眼神太传神了，仿佛在说：“老鼠？在哪儿呢？我咋没闻见？”

台下的笑声更响了，连前排的校长都捂着嘴在笑。我也忍不住笑了，之前的尴尬早飞到了九霄云外，只觉得舞台上那只“狗”，比任何角色都鲜活。

“突然，轻微的响声从屋顶传来，像是驯鹿的蹄声……”“父亲”继续讲着故事，声音里带着点神秘。

昏昏欲睡的“奇奇”又一次惊醒了。它猛地站起来，后腿蹬着地板，前爪抬起，仰着头盯着屋顶，喉咙里发出“呜呜”的低吼，尾巴紧紧夹在腿间，却又忍不住好奇地晃了晃尖儿。那模样，既有看家护院的认真，又有小孩子般的好奇，把台下的观众都逗笑了。

我旁边的同学捅了捅我，小声说：“这狗演得也太像了吧！比主角还好看！”我挺直了腰板，骄傲得像自己在台上表演。

接下来的剧情里，“奇奇”成了全场的焦点。“女儿”给它顺毛时，它会舒服地眯起眼睛，把脑袋靠在“女儿”腿上；“儿子”假装抢它的骨头——其实是个道具饼干——时，它会皱着鼻子，轻轻咬着“骨头”往后拖，却又在“儿子”假装生气时，松开嘴把“骨头”推过去，还蹭了蹭“儿子”的手，像在撒娇。

没有一句台词，没有一个正面的特写，可那只“小黄狗”，却用一个个细碎的动作，把观众的心都攥住了。当演出结束，全体演员谢幕时，“奇奇”蹦蹦跳跳地跑到舞台中央，对着台下鞠了个躬——不是狗的姿势，是刘娟自己的样子，带着点羞涩，又带着点骄傲。

台下的掌声雷动，比之前任何一个节目都响亮。我看见妹妹眼里闪着光，比舞台上的追光灯还亮。

散场后，好多人围着妹妹要签名，连话剧的导演都拍着她的肩膀说：“刘娟，你这只狗，是咱们剧的灵魂啊！”妹妹红着脸，却把背挺得笔直，像朵迎着阳光绽放的向日葵。

回家的路上，雪下大了，落在妹妹的头发上，像撒了把碎钻。我忍不住问她：“爸爸到底跟你说啥了，让你这么拼命演一只狗？”

她停下脚步，仰着头看我，眼睛里映着路灯的光：“爸爸说，舞台上没有小角色，只有小演员。就算演一只狗，也要让它成为最特别的那只狗。”

她顿了顿，从口袋里掏出颗糖，塞到我手里，“就像爸爸给我讲的故事里说的，就算是墙角的苔藓，也能把石头装点得好看呀。”

我嚼着那颗糖，甜意从舌尖漫到心里。那天晚上，妹妹把护膝洗得干干净净，晾在阳台上，和她的奖状挂在一起。我突然明白，爸爸说的不是演戏的道理，是做人的道理——不是所有人生都能当主角，可就算是配角，就算是那些看似不起眼的角色，只要用真心去对待，也能发出属于自己的光。

后来我做了自媒体，写过很多大人物的故事，可每次遇到瓶颈，我都会想起那个圣诞夜的舞台。想起那只穿着黄衣服的“狗”，想起它认真嗅闻的样子，想起它警惕时弓起的背，想起它眼里闪烁的光。

有人问我，怎样才能把故事写得动人。我总会想起妹妹说的那句话，然后告诉他：“别总想着当聚光灯下的主角，先把自己当成墙角的苔藓，把每一寸石头都装点好。因为真正打动人的，从来不是角色的大小，而是你对待角色的真心。”

就像那只叫奇奇的狗，它没有一句台词，却用整个灵魂，演活了一场温暖的圣诞夜。而我们的人生，不也正是这样吗？所谓精彩，从来不是站在多高的舞台，而是用多少真心，去对待脚下的每一步路。

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