陕西
今年的西安，仿佛被秋雨偷走了整个十月。
天色总是灰蒙蒙的，雨水淅淅沥沥，不见尽头。微信群里，朋友们都在调侃：“这雨怕是包月了”，“四海龙王是不是在西安开会？”然而，当我某日路过城墙，瞥见那被雨水浸透、泛着幽光的巨大砖石时，心中忽然一动——这绵长的雨，莫非是时光深处，某位诗人笔下遗漏的一行诗句？
“秋霁禁城晚，六街烟雨残。”
唐代诗人韦庄的这句诗，像一把钥匙，瞬间打开了时空之门。诗中的“禁城”，便是我们今日的西安城墙。只是他写的是雨霁初晴，而我面对的，是一场似乎永不落幕的连阴雨。
走上城墙，脚下的砖石湿滑，触目所及，是另一种被雨水唤醒的生命——青苔。他们不是现代城市的闯入者，而是这座古城最古老的原住民。在垛口的缝隙里，在马面的斜坡上，在每一块被岁月磨平了棱角的墙砖接缝处，一片片绿意正悄然蔓延。
这青苔，是雨的印记，也是时间的诗行。千年前的韦庄，或许也曾在一个雨后，看见过这相似的绿意，才写下了“墙头山色健”的句子。今日墙头虽无远山，但这饱含水汽的、蓬勃的苔藓之绿，何尝不是另一种生命的“健”硕？它沉默而固执地生长，将现代都市的喧嚣，柔化成了一幅水墨氤氲的历史长卷。
雨水洗去了空气中的尘埃，也仿佛冲刷掉了现代与古代之间那层模糊的屏障。我站在城头，望着被雨幕笼罩的城市轮廓，恍惚间——
那掠过瓮城角楼的，是唐时风；
这滴落在你我肩上的，是汉时雨。
这场下了四十天的雨，下的不是水，是故事。是“天街小雨润如酥”，是“渭城朝雨浥轻尘”，是千年来所有飘洒在这座城上空的雨丝，汇聚成了今秋这一场。而城墙上的青苔，便是这无数故事最忠实的听众与记录者，它聆听过驼铃、目睹过盛景，也见证过荒芜，如今，它又在我们的注视下，郁郁葱葱。
雨还在下。或许，我们不必急于等待天晴。
不妨找个时间，也去城墙上走一走吧。去触摸一下那湿润的、鲜活的青苔，感受一下这座城在秋雨中最深沉的心跳。你会发现，西安，在这场漫长的雨里，暂时褪去了“网红”的标签，变回了那个我们熟悉又陌生的——长安。
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