河北
她不是哭着喊着要报仇，也不是扛枪就冲的莽人，她是夜来好酒馆的老板娘，一抬眼一笑，风尘里带着刺。可你要是真当她是风尘女子，那就错了。她涂的那口关东红胭脂，不是为了勾人，是为了盖住手上的茧和旧伤疤；她盘的发髻，不是为了好看，是藏东西——一根细得几乎看不见的银针，针尖泡过乌头汁，见血封喉。她不轻易用，可一旦出手，就是命换命。
她冲进日军炮楼那场戏，没喊一句口号，也没开一枪。她就那么穿着旗袍，踩着高跟鞋，一步步走上楼。旗袍开衩高，不是为了显腿，是因为大腿绑着刀片，一抬腿就能抽出来。她手里捏着一支烟，笑着递给哨兵，那烟卷里裹的不是烟草，是白磷。火一点，烟头一红，整支烟瞬间烧起来，不是烟，是火种。她扔出去，火舌“轰”地窜起，炮楼里的弹药堆被引着，炸得地动山摇。她不是靠枪炮攻进去的，是靠一支烟，一把火，把自己活活烧进敌人心脏。
最后她引爆自己身上炸药的那一刻，镜头慢了下来。她站在车队中间，手按在腰间的引信上，脸上还是那抹红。火光炸开的瞬间，她整个人被掀上天，身上的胭脂盒也碎了，粉末混着血、混着火光，在空中炸成一片红梅雨。那不是浪漫，是她的血，她的命，她几十年的恨，全化成了这场红。她不是在死，是在开花——开在敌人的头顶，开在山野的风里，开在每一个活下来的人眼里。
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