北京
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《砚底秋声》
总在霜降后煮字为药，铜铫里沉浮着半卷《花间集》。青瓷盏沿凝结的雾气，洇开一整个北宋的黄昏。那些夭折在笔尖的锦书，原是词谱里未及羽化的蝉蜕，薄如官窑开片的冰纹。
我惯于在篆香断裂处接续残句，尾音总悬着半阕《雨霖铃》的重量。墨色凝滞时，便听见姜白石的梅影在砚底簌簌走动，每一步都踏碎冻在松烟里的旧月光。那些说“相思”的平仄，原是词人藏在舌底的银针，不经意间便刺破千年后的黄昏。
宣纸上的泪渍渐次苏醒，凝成汴河岸边未寄的舶来帆。某个起风的子夜，忽见褪色的笺注里游出青鲤——它们衔着周邦彦遗落的酒令，正往藕花深处叩响李易安的门环。
原来最深的缱绻，是将自己站成词谱间的留白。任蠹虫啃食那些未说完的韵脚，直到某日翻检旧作：泛潮的折痕里，整座临安城正缓慢返青，而我们错肩时的火星，仍在《乐府补题》的夹缝里，明明灭灭地，烘着南宋最后一炉，未烬的雪。
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