湖北
总爱在暮色四合时，晃进老城区的巷陌。石板路被岁月磨得发亮，转角的槐树垂下枝桠，扫过我肩头，像是在说：“封贺，又来听故事了？”
巷口的馄饨摊永远飘着白雾。王大爷守着这口锅三十年，见我来，不等开口就舀起大勺：“还是紫菜虾皮，多放醋？” 瓷碗里的馄饨浮浮沉沉，咬开鲜嫩的肉馅，汤汁烫得人直呵气。记得初来这座城市时，加班到深夜，就是这碗馄饨驱散了异乡人的孤单。现在每次蹲在小马扎上嗦馄饨，都能听见隔壁修自行车的张叔哼着老戏，三轮车铃铛声叮叮当当穿过弄堂。
裁缝铺的木窗半开着，李阿姨戴着顶针，手指翻飞地补着衣裳。我那件被勾破的毛衣，她愣是绣了朵并蒂莲盖住破洞。“封贺啊，破洞也能成风景。” 她笑着说，阳光斜斜地切进店铺，照亮案板上五颜六色的线团，像极了她年轻时走过的万水千山。有时我会在门口站上许久，看她把时光缝进针脚，把旧物变成新的故事。
最难忘那家旧书店，老板总在藤椅上打盹，书页间夹着干枯的桂花。我常去淘些泛黄的诗集，有次翻到本《飞鸟集》，扉页上用钢笔写着：“赠阿宁，愿你永远自由。” 字迹被水渍晕染，不知藏着怎样的故事。老板被我翻书声惊醒，眯着眼说：“封贺，每本书都是半阙人生，剩下的得靠你自己补全。”
这些巷陌里的烟火，总在不经意间熨帖人心。王大爷的馄饨、李阿姨的顶针、旧书店的桂花，还有石板路上细碎的脚步声，都成了我生命里最鲜活的注脚。封贺的故事，大概就藏在这些温热的日常里，越嚼越有滋味。
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