北京
深夜的社交平台上，一首署名"irem"的短诗被悄悄分享。诗的名字叫《YIKINTI》，土耳其语里是"废墟"的意思。
没有配图，没有解释，只有几行断句。但读过的人，几乎都能感觉到那种被烧灼过的痛。
"灼烧我肌肤的这火焰，没有平衡。我闭着眼，对着虚空哭泣。你的位置，填不满。"
诗的开头，就把人拉进一种失重的状态。不是愤怒，不是控诉，而是一种近乎失语的空白——你走了，可你留下的那个洞，怎么都填不上。
她接着写："我尸体的灰烬，一点一点飘向你。"这句话读来惊心，却意外地诚实。有些感情结束的时候，人真的会觉得自己碎掉了，连残骸都朝着那个人的方向飘去。
"我的黑暗已经到来，不再有白色的翅膀。"
白色翅膀，在很多文化里都象征着纯真、希望、或者被拯救的可能。她说没有了。不是不想有，是知道自己飞不起来了。
但整首诗最让人心颤的，是最后那几句请求：
"带走我吧，别把我弄丢。稳住我的平衡，救救我。最后一次，牵着你的玩具，手牵手。再笑一次，然后，哭吧。"
读到这里你会发现，这不是一首绝望的诗。恰恰相反，它是一首还在呼唤的诗。哪怕已经把自己称作"玩具"，哪怕知道对方可能只是最后一次配合着演完这场戏，她依然在求一个完整的告别——你笑一次，然后我们一起哭，这样我才能真的放手。
很多人分手后最怕的，不是难过，而是那个告别是残缺的。没说完的话，没见到的最后一面，没来得及好好哭一场。那些悬在半空的情绪，会变成夜里反复咀嚼的碎片。
而这首诗，像是一个人在废墟里，最后一次伸出手。不是要挽回，只是想要一个可以让自己真正关上门的那一刻。
如果你也曾有过类似的时刻，大概会懂。有些告别，真的需要对方配合着，才能完成。
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