北京
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八月的一次呼吸，短得来不及记住，却留下一种气味，在空气回归平常之后，依然停留了很久。
她说，那是某种标记——在现在的年纪，有一个人翻开了一页她一直自己收着的篇章。那一页，或许她本来也没打算给任何人看。
两个只是路过的人
也许是因为，他们只是两个同样短暂停留的人。暂时离开那个更早就在等着他们回去的世界，像夏天从不承诺会留下来一样。
他们只是碰巧在同一个季节遇见，一起读了几页相同的内容，然后各自继续赶路。也许是回家的路，也许是不知道通往哪里的路。
所以这段记忆，才像一场夏日里的梦：短暂、温热，留下一些很难向没在场的人解释的东西。甚至连他们自己，可能也不知道该怎么称呼它。
最后真正留下的
到最后，真正活着的只有一样东西。不是那些开始消散的对话，不是他们始终没来得及拍的合照，只是那股气味——如今可能被他们带往不同的地方。
各自带着同样的香气，各自离开。
有些相遇，不需要一个名字，也不需要一张照片来证明。它只是在你身上留下一点气味，让你在很久以后，某个普通的下午，忽然想起那个夏天。
那一页终究没有被读完，但也没有被合上。它只是被轻轻放回原处，带着八月的盐味和风，继续留在那里。
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