内蒙古
黄昏食堂
小镇的黄昏总先落在玉兰嫂的搪瓷缸上。她坐在门槛，缸里是中午剩下的半碗粥，米粒沉在底下，表面结了层淡青色的膜。她拿勺子慢慢搅，搅碎了映在粥里的云。
三年前，老伴走后第二天，她撤了餐桌上一只碗，一副筷。从此每天只生两回火。清晨六点一顿，午后两点一顿。第三顿便省了，用中午剩下的对付。起初胃里空得慌，像有只小手在里面抓挠。日子长了，那手便安分了，只偶尔在黄昏时分，轻轻地，挠一下，又一下。
邻人走过，都说玉兰嫂瘦脱了相。原先圆润的脸盘成了核桃，颧骨支棱出来，眼睛就显得大，大得空洞洞的。她原先爱在巷口和女人们说笑，声音脆生生的。如今只独坐在门槛上，暮色从四面八方围拢过来，把她裹成一小团暗影。
巷子尽头搬来对年轻夫妇，男人在镇上中学教书，女人在家带孩子。那孩子三岁，叫豆豆，圆滚滚的，爱在巷子里追猫。有一回猫蹿上玉兰嫂家的院墙，豆豆追过去，正撞见她端着搪瓷缸发呆。
“奶奶，你吃什么？”豆豆踮脚望。
玉兰嫂把缸子倾过来给他看：“粥。”
“粥里有太阳。”豆豆指着缸里那层金色的夕光。
玉兰嫂愣了愣，忽然笑了。那笑像很久没打开的窗，猛地推开，扑簌簌往下掉灰。
打那以后，豆豆常来找她。有时是午后，有时是傍晚。他爬上她膝盖，说幼儿园的事。她听着，偶尔应一声，手搁在他背上，轻轻地拍。豆豆也不嫌她瘦，肉乎乎的小手攥着她枯枝似的手指，说：“奶奶的手像爷爷的二胡弦。”
她想起老伴那把二胡，断了的弦还挂在墙上，落满灰。
第二年的春天来得迟。玉兰嫂在院里种了一畦小葱，齐整整的，绿得像用尺子量过。豆豆拿小铲子在旁边挖坑，说要种糖。她也不拦，由着他把彩纸包的糖果一颗颗埋进土里。
“会长出糖树吗？”豆豆问。
“会。”她说，“天天浇水，到了秋天，树上就挂满糖。”
豆豆于是真的天天来浇水。玉兰嫂便天天坐在旁边看，看水珠在葱叶上滚，看夕阳把豆豆的头发染成金红色。有时她忘记了自己一天只吃两顿饭这件事，直到暮色浓了，胃里那只小手又开始挠，才想起来该去热那半碗粥。
但她不急着起身。夕光正好，豆豆坐在她脚边玩泥巴，嘴里哼着不成调的歌。她忽然觉得，空着的胃也不那么难受了。
这年秋天，豆豆要上幼儿园了。搬家那天，小家伙抱着一棵蔫头耷脑的小苗跑来：“奶奶，糖树没长出来，葱倒结籽了。给你。”
玉兰嫂接过那棵小葱籽，看豆豆被妈妈牵走，圆滚滚的背影消失在巷口。她站了很久，直到暮色把她的影子拉长，投在院墙上，瘦瘦的一条。
那天晚上，她破例生了火。不是热剩粥，是新煮了一锅。米在锅里咕嘟咕嘟地响，蒸汽顶着锅盖，噗噗地跳。她往粥里搁了把红枣，又撒了把枸杞，红红黄黄的，热闹得很。
盛粥的时候，她多拿了一只碗，一双筷。摆在对面的位置。那碗粥冒着热气，模糊了她的眼。
她低头喝了一口。烫，暖，一直烫到心里去。
第二天清晨，巷子里的人看见玉兰嫂在扫院。竹扫帚刷刷地响，惊起一地麻雀。她的脸还是瘦，但眼睛里有了光，像搪瓷缸里那层夕光，温温的，亮亮的。
有人问：“玉兰嫂，还吃两顿？”
她直起腰，拿手背蹭了蹭额角的汗：“不啦。三顿。人活着，总得多生几回火。”
黄昏又来的时候，她还是坐在门槛上。但手里不再是一只搪瓷缸，而是一把新买的小葱，青青翠翠的，掐得出水来。她细细地择，一根一根码好，像在数日子。
对面那只空碗，她没再收回去。
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