北京
Alder’s Creek是一个只有一条路、一口井的小村庄。每天傍晚，那位老人都会坐在井边，仿佛与黄昏有着某种私约。他叫Elias Wren，但村里人只叫他“老鸦”。谁也不知道他究竟在这里住了多久——只记得教堂还没盖起来的时候，他就已经在了。 老鸦不再种地，也不传道。人们有了烦心事，会来找他坐坐，说上几句。更多时候，他只是在看那条路。 那天，牛仔来了。他骑着一匹栗色的马，马蹄踩进土里，扬起的尘土和外套上的灰尘混在一处。没有风尘仆仆的慌张，倒像一个人已经走了很久，久到连“急着去哪里”的念头都被磨平了。他没有问村里有没有酒馆——反正也没有。他只是骑着马，慢慢靠近那口井。 老鸦没有站起来，也没有说话。牛仔下了马，弯腰打水。铁桶碰撞井壁的声音，在寂静中格外清晰。牛仔喝完水，用袖子抹了嘴，抬眼看向老鸦。 两个人对视。没有问候，没有试探，像两棵彼此认得的树。 “路到头了。”牛仔说。 老鸦看着他，缓缓点了点头。他见过太多这样的人——他们不是因为想留下才来到这个村子，而是因为再也没有别的地方可去。井边的水桶里装着两个人的影子，一个垂暮，一个漂泊。那匹栗色的马低着头，安静得像一块泥土。 后来，牛仔在老鸦旁边坐下了。他们谁也没再开口。夕阳把两个人的影子拉得很长，最后叠在一起。村里孩子们远远地看见，以为那是老鸦的影子突然变宽了，又或者是天快黑了，路也跟着模糊起来。没有人知道那个人从哪里来，也没有人问他打算待多久。在Alder’s Creek，有些问题不需要答案，就像有些路，走到尽头本身就是答案。
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