北京
她正往盘子里舀饺子的时候，听见走廊里传来婆婆的声音。
“儿子，她在骗你！她想拿走你所有的钱！你应该把工资交给我！”
那语气不是商量，是命令。带着金属边缘般的锋利。她手里的勺子停在半空，一颗饺子滑落，油渍在桌布上洇开，留下一块深色的印子。
厨房里还飘着面团和肉馅的味道。锅里的水咕嘟咕嘟冒着热气。窗外十一月的院子正沉入黑暗，几盏稀疏的路灯撑不起什么光亮。她的手还保持着舀饺子的姿势，却觉得自己整个人被钉在了原地。
列昂尼德爱吃饺子。结婚头几个月，她还愿意讨好他的时候学会的。现在捏饺子只是习惯，手指记得每一个动作，脑子却不知道飘去了哪里。然后婆婆那句话就把她拽了回来。
婆婆说“她骗你的钱”。说“把钱交给我”。这些话不是一个建议，是一道边界。跨过厨房的门，跨过她刚摆好的两副碗筷，直直地插进她和丈夫之间。
她不记得自己有没有放下勺子，只记得列昂尼德回答了什么——声音很低，她听不清。但婆婆的嗓门立刻又拔高了：“我比谁都更懂怎么管钱！你总是太容易相信人，而她——”
“而她”后面是什么，她没有听到。也许是婆婆压低了声音，也许是她自己的耳朵拒绝再接收这些句子。
有些婚姻里住着两个人。有些婚姻里住着三个人。第三个人并不睡在你们的床上，却牢牢攥着你们家的账本。她站在走廊里，隔着一道墙，就能把你的丈夫叫成“儿子”，把你叫成“她”。
你站在厨房里，手里端着刚煮好的饺子。你突然不确定这顿晚饭还要不要上桌。不确定这七年婚姻里，你和列昂尼德之间，到底隔着多少道你听不见的走廊对话。
饺子凉了。油渍干了。可那句话会一直留在桌布上。
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