北京
那场雨停的时候，路面的积水还倒映着路灯和招牌的碎光，整条街像被谁打翻的调色盘。你推门走进街角那家咖啡馆，只是想躲一躲水汽，顺便等地面稍微干一点。店里的人都在忙自己的事——几个学生吵着作业，两个上班族盯着电脑发呆，柜台那边有人接电话接得快冒烟。靠窗的位置，坐着一个看书的姑娘。
她没刷手机，没戴耳机，每翻几页就抬头望一眼窗外，那神情像在看一部只有她才看得懂的电影。后来她抬眼，正好撞上你的视线，然后她笑了。就那一秒不到的弧度，却让你觉得某种说不清的东西，忽然被校准了。她没有问“我们认识吗”，而是直接走过来问：“这里有人坐吗？”你说没有，她就在对面坐了下来。你到现在都记不清开口第一句话到底是什么，但记得接下来的夜晚突然变得很轻——你们聊起那些翻了几章就再也没读完的书，发誓要戒掉却始终没戒成的垃圾食品，童年里某个夏天的片段，想去又一直没去的远方。这些本该花上几个月才慢慢抖落出来的话，在那个雨后黄昏，像早就准备好了似的，一句接一句地往外跳。
店员提醒要打烊时，你才发现窗外的雨早就停了，空气里有一股洗过的泥土味，路灯把湿漉漉的马路照得像一面巨大的镜子。你们站在门口，都有点手足无措，假装心里没在想同一件事。临走前她回头又笑了一下，说：“说不定以后还会在这里碰到。”你跟着说了句“或许吧”，但心里根本不是这个版本。你想说的是“先别走”，想问她要一个号码，想再留一会儿，再续一杯咖啡，再听她聊点什么。可你还是站在原地，看她混进人群里，像一滴水回到河里。
接下来七天，你每晚都去那家咖啡馆。不是相信偶像剧里的奇迹，只是不想将来有一天后悔，后悔自己连试一试的姿势都没摆出来。朋友说你这行为有点蠢，这世界又不是按照剧本转的，人不会凭空再出现一次。第八天晚上，门被推开，她走进来，还是那本书，还是那个弧度刚好的微笑。“你又来了。”你说。她笑出了声：“你不也是。”后来，一杯咖啡变成很多杯，简短的聊天变成很长的散步，很长的散步变成深夜对话框里弹不完的消息。深夜消息变成——
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