辽宁
悉尼的夏夜干热，风从阳台灌进来，吹动白色纱帘，像教堂里垂落的头纱。林远坐在床沿，手心全是汗，西装外套早就脱了，领带还挂着，歪到一边。他听见浴室水声停了，然后是赤脚踩在地板上的细碎声响。
艾米丽裹着浴巾走出来，湿漉漉的金发贴在锁骨上。她在澳洲出生长大，蓝眼睛，笑起来眼角有细纹，比他大三岁，在悉尼歌剧院做票务经理。两人是在Circular Quay的咖啡店认识的，她把他点的long black错拿成了flat white，他喝了一口没说话，她笑着说：“你是我见过最随和的中国人。”
此刻她跪坐在他身边，伸手去解他的领带。指尖擦过喉结时，林远忽然有点恍惚——三个月前他还在北京出租屋里改简历，澳洲这趟工作签证原本只签了一年，他没想过会留下，更没想过会结婚。
“紧张？”艾米丽凑过来亲他一下，带着牙膏的薄荷味。
“有一点。”他老实说。
她笑起来，往他耳边靠。林远闭上眼睛，闻到她头发里湿润的香气，然后是她的嘴唇贴上来，声音低低的，带着一点气声，说了一句话。
他听清了每一个音节，但大脑像被按了暂停键，所有神经信号卡在半路。整个人僵在那里，领带还挂着一半，从她手指间滑落。
“你……”
艾米丽退开一点，蓝眼睛看着他，没有笑，表情很平静，像等了很久这一刻。
“你刚才说什么？”林远的声音变了调，从他嗓子眼里钻出来的是完全陌生的东西，干涩，发颤，像生锈的铰链被强行掰开。
她又说了一遍。这次更慢，字正腔圆，每一个声调都标准得像播音员。是中文。是一句他只在梦里听过的话。是他奶奶临终前在病房里说的最后一句话，用那种云南方言混着普通话的腔调，当时病房只有他一个人，奶奶攥着他的手，气若游丝。
那句话里有一个只有他们俩才知道的地名，云南大山里一个在地图上都找不到的小村子，奶奶在那里住了六十年。林远从来没跟任何人提过，包括父母。艾米丽不可能知道。除非——
“我奶奶……”他发现自己攥住了她的手腕，力道大概弄疼她了，但她没有挣脱，只是低下头看着他的手。
“你奶奶去世那天，”艾米丽用中文说，声音很轻，像怕惊动什么，“我就在隔壁病房。”
林远张着嘴，喉咙里堵着一团热的东西。外面传来海港大桥方向隐隐的汽笛声，纱帘又被风吹起来，月光在地板上淌成一条白色的河。
“我那时候在悉尼大学做交换生，急性阑尾炎住院。”她慢慢把手覆上他的手背，“隔壁住着一个中国老太太，她儿子儿媳都在国外赶不回来，只有一个孙子每天来。她疼得厉害的时候，就喊那个名字，喊你小名。”
她顿了顿：“你每天下午五点来，带一碗白粥，粥里放剁碎的青菜，她只能吃这个。你坐在床边给她念报纸，念得很慢，遇到不认识的字就跳过。她有时候清醒，有时候糊涂，糊涂的时候就会说那些话，反反复复地，说那个村子，说她年轻时候的事。”
“有一天下午你没来。老太太一直念叨，说你考试，别耽误你。晚上她突然清醒了，拉着护士的手，说我孙子叫林远，高高的，戴眼镜，你告诉他——”
林远终于松开了她的手腕。他后退，整个人滑到地板上，背靠着床沿。眼泪是直接砸下来的，没有任何前兆，大颗大颗地砸在西装裤上，洇出深色的圆点。他不知道自己为什么哭，可能是为了奶奶，可能是为了那句他以为这辈子再也不会听到的话，也可能是为了眼前这个女人，她跟他在咖啡店为了一杯错拿的flat white相遇，然后领证，然后在新婚之夜，用他奶奶临终前最后一句方言，叫了他的小名。
艾米丽从床上下来，坐到他身边，什么都没说。月光落在两个人之间，像一道缓缓的、安静了三年多的河流。她把头靠在他肩上，金发蹭着他的脖子，痒的，温热的。
窗外有海鸥叫了一声，又远了。
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