北京
四个月，足够叶子落了再长，雨水来了又走。你们再次见面，坐得像两本曾经紧挨在同一格书架上的书，被时间抽走了一册。他说话的样子很流畅，像终于找到了下游的河。你只是听着，偶尔点头——不是因为同意，而是你已经累到不想再解释，天空的背面，站在低处的人本来就看不见。
这个世界总是把最大的声音当成真相，把那些开口太晚的故事，当作正在找地方躲藏的谎言。你明明有自己的视角，有没讲完的情节。但对着谁讲呢？没有谁愿意为你作证，没有任何证据能让指指点点的手停下来。甚至你还没张开嘴，那场审判就已经结束了——判决书印好了，你的名字稳稳地落在有罪的那一栏。
你一个人站在空地上，四周是密密麻麻的影子，它们不需要扔石头，单是那些目光，就足够下一场碎石的雨。最讽刺的是，你明明被很多人围着，孤独却比谁都要了解你。那些你曾经称作“家”的朋友，慢慢变成一扇扇关紧的窗。他们还在那里，你能看到他们，可当暴雨打上门时，没有一扇会为你推开。
也有过那么一两次，你试着和某个朋友单独说话。可沉默就坐在你们中间，像一位贵宾，从头到尾不问一句“到底发生了什么”，不想听你的那半本书，也不打算理解。沉默只是沉默。好像他的好奇心还没来得及出生，就已经死了。人就是这样，喜欢读一眼标题，就觉得自己翻完了整本书。核实太费力，听两边的故事成了一种舍不得付钱的奢侈。多高效啊——下判断比理解快，做决定比倾听早。
这时候，你的声音变成了一只断了翅膀的鸟。它还活着，还想飞出去，可天空不给方向。每次话到嘴边，又跌落回胸口，变成石头。一天又一天，那些石头一层层叠起来，在你身体里慢慢堆成一座小小的山。而这一切，没有人看见。
漫漫长夜像一位兢兢业业的伤口记录员，准时地来，仔细地数。寂静就坐在你的床边，什么都不说，只是陪着，陪着你望着那盏怎么也不肯亮的灯。
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