我和情人同居16年，生下1儿 1 女,老婆18年从不吵闹,直到我中风卧床

老周中风那天，是七月最热的一个下午。

他正躺在情人李桂兰家的凉席上吹风扇，右手突然握不住筷子，半边身子像被人抽走了骨头。等救护车呜哇呜哇地把他拉走时，他嘴里含混不清地喊着一个人的名字——不是李桂兰，是他十八年没怎么回过的那个家里，他喊了二十多年“老婆”的那个女人。

陈桂兰赶到医院的时候，走廊里一个人都没有等她。护士指了指走廊尽头那间三人病房，说：“58床，脑梗死，右侧偏瘫，现在意识时好时坏。”她站在病房门口，看见那个十六年来和另一个女人同进同出的男人，正歪着嘴，一条腿蹬在被子外面，尿袋挂在床尾，半睁的眼睛里什么神采都没有。

她没哭，也没转身走。她拉过床边的凳子坐下来，把被子替他掖好。隔壁床的老头悄悄打量了她一眼，眼神里写满了“这是老婆还是护工”的问号。

老周这辈子，说起来也算是个能人。九十年代做钢材生意，赚了钱，在镇上盖了三层小楼。他老婆陈桂兰是他妈相中的，人老实，话不多，长得也不算好看，但能干活。结婚头几年，日子还算过得去，生了女儿周敏。后来生意越做越大，应酬越来越多，老周觉得自己的人生不该就这么交代了。

1998年秋天，他在县城认识了李桂兰。李桂兰比他小八岁，离异，在商场卖衣服，笑起来眼睛弯弯的，说话轻声细语。老周像是被人点了穴，从此就陷进去了。

他跟陈桂兰摊牌那天，陈桂兰正在院子里晒萝卜干。他站在台阶上说了好长一段话，大意是：咱俩没感情了，我想出去过，房子给你，女儿我养到十八岁。陈桂兰把萝卜干一个个翻面，从头到尾没说一个字。老周以为她会哭会闹会去他父母面前告状，但她没有。

她就是不说话。

那之后老周就搬去了县城，在城东租了个两室一厅，跟李桂兰正式住到一起。2000年，他们的儿子出生了，取名周晨。2003年，女儿周晓也出生了。两个孩子都上了户口，父亲那一栏，赫然写着老周的名字。

这十八年里，老周每个月给陈桂兰打两千块钱。他回老家看女儿的次数，掰着手指头都数得过来——春节回去吃顿饭，闺女中考回去一趟，高考再回去一趟。每次回去，陈桂兰都在。她在镇上的超市当收银员，把女儿养得白白净净，功课也没落下。老周给她钱，她收着。老周问她有没有事，她说没有。老周说那我走了，她说好。

从来不吵，从来不闹，连多一个字都没有。

亲戚们看不过去，有人劝陈桂兰去闹去告重婚罪，也有人说你硬气点离了算了。陈桂兰被逼急了只回一句话：“离了，人家说我没人要。不离，人家说我窝囊。嘴长在别人身上，爱说啥说啥。”

李桂兰那边又是另一番光景。她比陈桂兰年轻，比陈桂兰会来事，把老周伺候得舒舒服服。老周在县城那十几年，挣的钱全投在两个孩子的吃穿用度和李桂兰的生活上。他给李桂兰买金镯子、买貂皮大衣，每年带她出去旅游一趟。朋友们都劝他留个心眼，说外面的女人图你什么你自己清楚，老周那时候身体好，手头也宽裕，根本听不进去。

中风之后，李桂兰来过医院一次。她站在病房门口看了一眼，转身就走了。老周后来断断续续地清醒过来几次，含混地问“桂兰呢”，护士以为他喊的是陈桂兰，陈桂兰知道他不是喊自己，但她什么也没说。

过了几天，老周彻底清醒了。他第一眼看见的是陈桂兰，然后是女儿周敏。女儿面无表情地站在床尾，手里拿着缴费单，眼神冷得像冬天的河水。老周想说话，嘴歪着，字从嘴角漏出来，谁也听不懂。

陈桂兰俯下身去听，听了半天，抬起头说：“你是问李桂兰吧？”

老周的眼睛一下子红了。

陈桂兰直起身，声音不大，病房里每个人都听得清清楚楚：“你来那天下午她就走了，把东西全搬走了，租房也退了。两个孩子送去了她娘家。周晨昨天打电话来，说想见他爸，他妈不让。”

老周张着嘴，一个字也说不出来。

陈桂兰继续说：“你存折上那点钱，她取走了。你微信上的钱，她也转走了。你名下那辆车，她前两天让人开走了。我问过律师了，你们没领证，你自愿的，追不回来。”

老周的脸憋得通红，喉咙里发出呜呜的声音。

病房里安静了一会儿。陈桂兰又坐回床边的凳子上，拿起一个苹果开始削。她削得很慢，皮连着没断，一圈一圈地垂下来。

“你女儿周敏今年研究生毕业了，”她一边削一边说，语气平静得像在说天气，“她考上咱们省一中的老师，九月份上班。你儿子周强去年当兵去了，在新疆，走之前回来看我，说要给我养老。我这两个孩子，一个都没让你操过心。”

她停顿了一下，把削好的苹果放在床头柜上，切成一小块一小块的。

“你在外面养的那两个孩子，周晨今年二十三了吧？连个正式工作都没有。周晓二十了，高中没毕业就跟着她妈卖衣服。你看看你干的事儿。”

老周的眼泪顺着歪斜的脸颊淌下来，淌到枕头上，洇湿了一大片。

陈桂兰拿纸巾给他擦了，动作不轻不重，像擦一个碗，像擦一张桌子。

“别哭了，”她说，“你现在这样，哭也没用。医生说你好好做康复，还能坐起来。我跟你过了二十多年，没求过你什么事。现在我也不求别的，你就好好配合治疗，别瘫床上让我伺候一辈子就行。”

老周呜呜地哭出了声。隔壁床的老头叹了口气，把脸别了过去。

出院那天，陈桂兰收拾好东西，叫了一辆面包车。老周被抬上车的时候，歪着头看了看县城的街道——他在这个地方住了十八年，给另一个女人买过金镯子，给另一个孩子交过学费，陪另一个家庭过了六千多个日子。而现在，那个家散了。他的东西被装进两个编织袋，堆在面包车最后一排。

车子发动的时候，老周突然含糊不清地问了一句：“她……带孩子……来……看我吗？”

陈桂兰坐在副驾驶，没回头：“谁？”

老周不说话了。

面包车开回了镇上的老房子。三层小楼，院子里晒着萝卜干——陈桂兰每年都晒，晒了二十多年了。门口那棵桂花树是周敏出生那年种的，现在已经高过了房顶。

陈桂兰把老周安置在一楼的房间里，床铺好了，尿盆放在床底下，开水瓶放在床头。她站在房间门口看了看，说：“这个房间以前是女儿住的，她考上大学那年搬走的，东西我都没动。”

老周躺在床上，看着天花板上女儿贴的夜光星星贴纸，有的已经掉了，有的还牢牢地粘在那里，暗沉沉的，一点光都没有。

他把头偏向一边，看见了床头柜上压着的一张旧照片。照片里，一个穿红裙子的小女孩扎着两个羊角辫，笑得眼睛弯弯的。那是周敏六岁那年拍的艺术照，也是他唯一一次带女儿去照相馆。那天他匆匆忙忙的，拍了四十分钟就赶回县城去了，连照片都是照相馆寄来的。

老周盯着那张照片看了很久，然后慢慢闭上了眼睛。

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