《带娃上班被停职，我踹开董事长办公室：你孙子病了》沈昭沈玉兰

隐婚三年，老婆孩子热炕头，日子过得比蜜甜。
唯一的问题是——我妈不知道。
我妈是谁？
沈氏集团董事长，沈玉兰。
商界女王，说一不二，放个屁全公司都得鼓掌说香。
她给我安排的人生路线是：留学、镀金、联姻顾氏千金、接班。
而我实际的人生路线是：回国、偷偷领证、生了个儿子、每天半夜爬起来冲奶粉。
今天，这两条线撞上了。
撞得稀碎。
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早上七点十二分，我儿子沈小鱼发烧了。
39度5。
苏棠给我打了六个电话，我一个没接到——手机静音了，我在高铁上补觉。
我是真出差。
北城有个项目要谈，我妈远程遥控，我现场执行。
等我醒过来看到六个未接来电和苏棠发来的微信，人直接从座位上弹起来。
微信内容如下：
沈昭，你儿子39度5。
医院排队三小时起步。
你电话打不通。
我把孩子带公司了。
你要是今天不回来，你就别回来了。
最后一条是十分钟前发的。
我盯着这几条消息，大脑飞速运转。
苏棠带孩子去公司了。
苏棠工作的公司是沈氏集团。
沈氏集团的董事长是我妈。
我妈不知道苏棠是我老婆。
我妈不知道她有孙子。
我脑子里响起了《命运交响曲》的前四个音。
蹬蹬蹬蹬——
我疯狂回拨电话。
苏棠没接。
又打。
还是没接。
我的手开始抖。
不是我怂——好吧，我就是怂。
但凡了解我妈的人都知道，她是那种能在董事会上把六十岁的老股东骂哭的女人。
而我瞒着她结婚生子这件事，大概等同于在她的逆鳞上蹦迪。
我紧急改签了最近一班回程的高铁，然后给苏棠发了一条消息：
棠棠，冷静。千万别去找我妈。我马上回来。
消息发出去，显示已读。
没有回复。
已读不回。
这四个字比沈小鱼39度5的体温更让我头皮发麻。
——
与此同时。
沈氏集团，设计部。
苏棠抱着发烧的沈小鱼，脸色不太好。
沈小鱼小脸烧得通红，蔫巴巴地趴在她肩膀上，偶尔哼唧两声。
她本来只想把孩子放在工位旁边的小推车里，赶紧把手头的设计稿交了就走。
周姐看见了，压低声音：棠棠，你胆子也太大了，带娃来上班？被上面看见要扣绩效的。
苏棠把退烧贴贴在沈小鱼额头上，手法利落。
医院排队三小时。他爸电话打不通。项目今天不交要扣全组奖金。
她声音平静，但周姐听出来了，这种平静是暴风雨前的那种。
你老公呢？到底干嘛去了？
出差。
苏棠说这两个字的时候，牙齿之间是咬着的。
周姐不敢再问了。
事情本来可以平稳过渡的。
苏棠设计稿快做完了，沈小鱼也老老实实趴着没闹腾。
然后钱锋来了。

钱锋，沈氏集团董事长新任秘书。
名牌大学毕业，西装革履，头发用发胶固定得一丝不苟。
入职两周，已经成功让整个行政部恨他入骨。
他有个特点——特别会在领导面前表现。
换句话说，特别会拿底下人开刀。
他路过设计部的时候，透过玻璃墙看到了角落里的婴儿推车。
推车里，沈小鱼正在啃自己的脚丫子。
钱锋的眼睛亮了。
那种终于让我逮到表现机会了的亮。
他推开设计部的门，皮鞋踩在地板上，声音清脆。
谁的孩子？
办公室里的人都抬起头来。
苏棠的手指在键盘上停了一下。
我的。
钱锋走到她工位前面，从文件夹里抽出一张纸，啪地拍在她桌上。
停职通知。
苏棠低头看了一眼。
抬起头，眼神冷得像冰碴子。
你说什么？
钱锋的嗓门拔高了，仿佛在给全楼层做广播。
苏棠是吧？设计部的？你觉得公司是什么地方？托儿所？
他扫了一眼婴儿推车里的沈小鱼，嘴角撇了一下。
带着你的野种来上班，亏你想得出来。
这两个字一出口，整个设计部的空气凝固了。
周姐的嘴张成了O型。
对面工位的小李直接把咖啡洒在了键盘上。
野种。
他说的是野种。
苏棠的眼睛眯了起来。
了解她的人都知道，苏棠眯眼的时候，就是要出人命的时候。
但钱锋不了解。
他还在那里自我感觉良好地训话：影响多不好，你看看人家其他同事——
苏棠站起来了。
椅子轮子滑出去，撞到了柜子。
她弯腰，把沈小鱼从推车里抱起来。
沈小鱼烧得迷迷糊糊，小脑袋靠在她脖子上。
停职是吧？
苏棠的声音很轻。
行。
她拿起桌上那张停职通知，叠了两下，塞进钱锋胸前的口袋里。
留着吧，你会用到的。
然后她转身，抱着孩子，朝电梯走去。
钱锋皱眉：你去哪？
苏棠没回头。
找你老板。
——
五分钟后。
董事长办公室。
沈玉兰正在跟三个高管开会。
她坐在黑色真皮转椅上，手里拿着一支万宝龙的钢笔，正在季度报表上圈圈画画。
五十五岁的女人，保养得当，通身的气场能让人自动降低呼吸频率。
没有人敢在她面前说废话。
上次有个部门经理汇报的时候用了三个那个嘛，她直接让人事把他调去了仓库。
Q3的数据不理想，沈玉兰翻了一页，韩总，你的解释呢？
姓韩的高管正要开口。
砰——！
门被从外面踹开了。
是踹的。
不是推，不是敲，是一脚踹在门板上，门把手撞到墙上弹了一下。
所有人都转过头。
苏棠站在门口，怀里抱着一个小脸通红的孩子。
她的头发有些散了，呼吸微微急促，但眼神稳得一批。
沈玉兰手里的钢笔顿住了。
你是谁？
苏棠没说话。
她径直走到沈玉兰面前，把沈小鱼放在了那张紫檀木办公桌上。
轻轻的，稳稳的。
好像放的不是一个两岁的孩子，是一颗炸弹。
沈董。
苏棠开口了，声音不大，但每个字都砸在地板上。
你孙子病了。
办公室里的空气彻底死了。