北京
你数过自己身上的伤口吗？一道，两道，数到后来，都忘了停下来。
数字太具体了，具体到让你以为自己只是个受伤的集合体。可你知道吗，有研究表明，人一天会闪过大约六千个念头，其中八成是重复的，一半带有轻微的自我攻击。也就是说，你脑子里那个停不下来的声音，很可能一直在跟你重复同一件事：“你看，你又搞砸了。” 然后你就信了。你忘了去数，那一碗热腾腾的鸡丝面，那一只跳上膝盖呼噜作响的猫，那一个雨后泥土松软、像翻开新书第一页的黄昏。我偷偷攒了这样一份清单，一份关于“我其实挺喜欢”的证据，藏在这里。它不是什么大事，但每一条，都像在过于嘈杂的世界里，悄悄扳回一局。
比如，我不太吃甜，但喜欢香草。它的味道温温吞吞的，像晒过太阳的旧毛衣。我还喜欢在嘴里慢慢化开的冰淇淋，那种不必嚼、只管体验消失的甜。难过的时候，一碗肉丸汤或者鸡丝面，就能把我从情绪的泥潭里暂时捞起来。很神奇，有时候救一个人的，不是什么人生哲理，就是一份碳水裹着汤汁的温度。这么说来，那些天天喊着戒碳水的家伙，可能只是还没遇上特别难的那一天。我猜，上帝当初是把几团棉花放在桌上，吹了口气，才让它们变成猫，跳到人间来的。所以我床头的毛绒玩具，也算是一种静止的猫咪，负责在夜里看守那些不想被打扰的梦。
我还喜欢彩虹。你想想，天空哭了那么久，完了随手披上几条彩带，就像在说：“喏，哭完总要打扮一下。”肥皂泡也是好东西，它们在破掉之前，表面会倒映出这个世界很小、很扭曲的一角，像一场微型展览，展期只有三秒。最近我开始喜欢花了。可能是它们闻起来确实不错，也可能只是因为，收到花的人，脸上会绷不住笑。那种笑容，比花本身开得还快，让人想一送再送。我戒不掉深夜。它的安静，它的星星，它那轮不怎么理人、只管挂着的月亮，都让世界慢下来。睡觉更是我的一项重大爱好，如果允许，我能睡上一整天，把那些没必要的清醒全部睡过去。抹茶我也喜欢，哪怕很多人说它一股草味——说到这里，我总想反问，他们真的吃过草吗？至于辣，那是另一种自虐式的快乐，虽然结局往往是抱着肚子在沙发上蜷成一团，但也算一种痛快的活该。
雨后的泥土味，像是小说刚拆封的第一页，空气都是新的。书呢，书就是那种薄薄的纸页，居然能装下一个个世界的东西。我甚至喜欢书本身的气味，像旧木头混着秋天。我喜欢写东西，因为除此之外，我不知道还能把脑袋里那些快溢出来的声音，倒进哪个容器里。我最近还尝试打毛线，虽然大多数时候，是毛线比我更有耐心。人到了某个阶段，会开始享受那种被当成小孩的感觉。我以前很讨厌，现在却有点贪恋，因为事实证明，大人这种角色，我确实演得不太顺手。
我喜欢坐在咖啡馆的角落，看人。看他们怎么度过一个普通的下午，听他们凑巧飘进耳朵里的只言片语，像在偷看一本本摊开的小说。收到在乎的人送的礼物，也是好的。那种“我在某个瞬间想到你”的确认，比礼物本身贵得多。对方把心意也包进去了，这才是拆礼物的真正乐趣。我还偷偷喜欢一种只在我脑海里上演的恋爱，没有现实的磨损，没有消息已读不回的焦灼。当然，我也非常喜欢我的朋友们。至于你，也许有一天，我也会喜欢你吧。不过，我暗地里希望这一天不要来。因为最近，你老出现在我的梦里。不是那种“我好喜欢你”的梦，纯粹是你这个人，擅自闯入，撵都撵不走。
你发现没有？单单把这些微不足道的东西念一遍，那个很吵的世界，好像就关掉了一点音量。伤口或许还在，但伤口旁边，还有一碗热汤、一只猫、一朵破掉但曾经好看过的泡泡。与其说这是快乐清单，不如说，这是你在过于嘈杂的世界里，一份悄悄写下的、关于活着的感知报告。
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